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韦斯特曼今年三十八岁，写过三本小说，两本戏剧，若干散文。
读者吹捧说他是“柏林文坛最锐利的笔”
，说他的书“让人睡不著觉”
。
韦斯特曼自己觉得，他是这个时代少数还清醒的人。
清醒地看见社会主义的红旗下面，藏著多少平庸和虚偽；清醒地看见那些欢呼雀跃的人群，不过是被口號驯服的羊群。
当然，这些想法他从不写出来。
他只写风景，写爱情，写那些永远不会得罪人的故事，可现在就不一样了。
三天前，作协的通知到了：下乡实践，为期一个月。
地点自选，但必须去，必须住满，必须参加劳动。
作协主席亲自找他谈话，说这是韦格纳主席的倡议，知识分子要“接地气”
，要“和工农兵结合”
。
韦斯特曼微笑著点头，说“好，我去”
。
心里想的是：去就去，一个月而已。
忍忍就过去了。
火车坐了一天一夜。
韦斯特曼在车上写了一篇日记：
“离开柏林，就像离开一个活人的身体。
窗外的田野是一张没有表情的脸。”
韦斯特曼站在村口，等著那个据说会来接他的村书记。
一辆拖拉机突突突地开过来。
车上跳下来一个四十来岁的中年人，穿著一件洗得发白的蓝布衫，裤腿卷到膝盖以上，脚上沾著泥巴。
他脸上带著笑，伸出那双粗糙的手。
“韦斯特曼同志？欢迎欢迎！
我是村书记，叫库尔特。
一路上辛苦了吧？”
韦斯特曼握住那只粗糙，有力的大手。
他笑了笑。
“不辛苦。
库尔特同志，给您添麻烦了。”
库尔特一把拎起他的皮箱。
“不麻烦不麻烦。
走，先去看看住的地方。”
他们沿著村道往里走。
路是柏油路，两边种著白杨树。
房子大多是新建的，红瓦白墙，整整齐齐。
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