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人们开始收拾工具,有人骑上自行车,有人爬上拖拉机,有人扛著锄头往家走。
弗里茨发动收割机,突突突地开回仓库。
赫尔曼和贝克尔走在最后面。
贝克尔问:“赫尔曼同志,您种了多少年地了?”
赫尔曼想了想。
“三十多年。
从小在地里滚。”
贝克尔问:“您觉得种地苦吗?”
赫尔曼沉默了一会儿。
“苦。
哪有不苦、不累的活呢?
但苦和苦不一样。
从前苦,是没有盼头的苦。
现在根本就说不上苦了。”
他指著那片收割完的土地。
“你看,这块地,今年收了八百斤麦子。
明年,我想让它收九百斤。
后年,一千斤。
这就是奔头。”
他们走到村口,天已经暗了。
赫尔曼说:“今天累了吧?早点休息。”
贝克尔摇摇头。
“不累。
就是……有点饿。”
赫尔曼笑了。
“那先去吃饭。
食堂给你留著呢。”
贝克尔走到食堂门口,看见老妇人提著篮子走过来。
“小同志,今天累坏了吧?给你带了几个番茄,路上吃。”
她把几个红彤彤的番茄塞进贝克尔手里。
贝克尔想说什么,但老妇人已经转身走了。
他站在食堂门口,看著手里的番茄。
阳光照在上面,红得透亮。
他咬了一口,甜滋滋的。
一九三二年九月,东普鲁士,边境某农业合作社。
埃里希·韦斯特曼站在村口,拎著一只棕色皮箱,望著眼前这片陌生的土地。
阳光很好,天空蓝得刺眼,远处是一望无际的麦田,麦子已经收了,只剩齐膝的麦茬在风里晃。
空气里有泥土和乾草的味道,还有一种让他感到莫名烦躁的寧静。
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