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有些院子里停著摩托车，还有一家门口停著一辆浅蓝色的小汽车。
韦斯特曼心里暗暗惊讶。
他以为农村还是那种破破烂烂的样子，土坯房，泥巴路，人跟牲口挤在一起。
显然，他错了。
库尔特边走边介绍。
“咱们村二百三十户，一千一百口人。
地不多，但地好，种麦子、土豆、甜菜。
去年粮食总產一百二十万斤，上交国家四十万斤，剩下的自己吃，还有富裕。”
韦斯特曼点点头，没说话。
库尔特又说：“今年收成更好。
麦子刚收完，亩產八百斤。
比去年多五十斤。”
韦斯特曼还是点点头。
他心里想：这些数字跟我有什么关係？
库尔特带他走到一栋二层小楼前。
“这是合作社的招待所，刚盖的。
您住二楼，朝南那间。”
房间不大，但乾净。
一张单人床，一张书桌，一把椅子，床头柜上放著一盏檯灯。
韦斯特曼把皮箱放在地上，走到窗前。
田野一片金黄，麦茬在阳光下闪闪发光。
一群鸟从田里飞起来，消失在蓝天的尽头。
库尔特站在门口。
“您先歇歇。
晚上食堂给您接风。
明天开始劳动，行吗？”
韦斯特曼转过身。
“行。
库尔特同志，谢谢您。”
库尔特摆摆手。
“谢什么。
您是大作家，能来咱们村，是咱们的福气。”
韦斯特曼一个人站在窗前，望著那片田野，心里涌起一阵说不清的烦躁。
他想柏林的咖啡馆，那些朋友，那些彻夜长谈的夜晚了。
他想起自己的书房，满架的书，窗台上的天竺葵，打字机嗒嗒的声音。
他想起那些坐在台下听他朗诵的读者，那些热烈的掌声。
这里什么都没有。
只有田野，泥土，拖拉机，还有那些永远在笑的农民。
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