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他的呼吸从很深的地方提上来，又落回去。
她说“你过得好吗”
，他回答“还好”
。
只有一个词。
但她听到了那个词后面所有的东西。
他真正想说的是什么。
他不能说。
他怕她知道。
他怕她不知道。
他怕她知道了之后会违反他的纪律。
他怕她不知道的话，这些话就永远烂在他肚子里了。
“德黑兰这几天是晴天。”
她说。
“每天傍晚，天从灰蓝变成橘红色。
悬铃木的树影拉得很长，一直拖到广场边缘。
那几只灰白色的猫会从树根上站起来，伸个懒腰，然后走开。
它们知道太阳要落了。”
他听著。
海浪在他身后一下一下地拍打著栈桥。
她在跟他说德黑兰的傍晚，悬铃木的树影，灰白色的猫。
她在跟他说那些还在继续的东西。
那些没有被海水泡黑、没有被火焰吞没、没有沉入水底的东西。
“你每天都在广场上画画。”
他说。
“每天都在。
天一亮就去，画到太阳升起来。
广场上没有人，只有我和那几只猫。
它们不吵，就蹲在树根上，看我画。
有时候会有一只走过来，蹭我的帆布包。
包上有鱼的味道——不是新鲜的鱼，是食堂的炸鱼，前天吃的，味道还没散。
它蹭了一会儿，发现没有鱼，就走开了。”
她说到这里停了一下。
“我明天给它带一条。”
“你认识那只猫。”
“认识。
它是那几只里面最小的，灰白相间，尾巴尖是白的。
其他的猫都不让蹭包，只有它蹭。”
“它有名字吗。”
“没有。
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