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我就叫它『白的尾巴尖。”
他听著。
她在跟他说一只灰白相间的猫，尾巴尖是白的，会蹭她的帆布包，因为包上有前天食堂炸鱼的味道。
她在跟他说这些很小很小的事。
他握著哈桑的电话，海风吹过来，把他衬衫的下摆吹得翻起来。
码头上，医疗兵把担架抬上了越野车，车门关上的声音很闷。
礼萨从栈桥边站起来，甩掉手上的海水。
马赫迪把那颗椰枣核放回口袋。
“我小时候也养过猫。”
他说。
“伊斯法罕的老城区，巷子很窄，猫在墙头上走来走去。
有一只橘色的，每天傍晚蹲在我家门口。
我给它饢吃，它吃完了不走，蹲在门口，等我第二天再给。”
“后来呢。”
“后来我去德黑兰读书，走了。
再回去的时候，它不在了。
邻居说，老猫，走了。”
她沉默了一会儿。
“『白的尾巴尖也有一天会走。
但它现在还在。
明天早上我给它带鱼，它会蹭我的包。
后天也会。
大后天可能不会——食堂不是每天都做炸鱼。”
“你可以在包里一直放一条。”
“放久了会臭。”
“那就换一条。”
她听著。
他在跟她说猫，说饢，说老猫走了，说在包里放一条鱼。
他在跟她说那些很小很小的事。
那些在他十三年的军旅生涯里，从来没有对任何人说过的事。
“你什么时候回德黑兰。”
她问。
他沉默了一会儿。
海浪拍打著栈桥的水泥桩，一下，又一下。
“傍晚。
这里还有一些事。”
她没有问是什么事。
他也没有说。
“傍晚，你从机场回德黑兰的路上，会经过广场吗。”
她问。
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