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“……是我。”
他说。
他的声音很低，像从很深的地方提上来的。
“嗯。”
她说。
他又沉默了。
她听到他把电话换到另一只手上，衣物的摩擦声，和海风灌进听筒的空旷嗡鸣。
“我刚下船。”
他说。
“嗯。”
没问什么船，也没问你去了哪里。
海浪声里，他的呼吸变了一下——像是吸了一口气，准备说什么，然后又咽回去了。
“你过得好吗。”
她问。
电话那头安静了。
海浪一下一下地拍打著栈桥的水泥桩。
海风灌进听筒的空旷嗡鸣。
他的呼吸还在，但变慢了，每一次吸气都像从更深的地方提上来。
他想说，这几天，他潜下去过。
水很冷。
他合上了一双眼睛。
他想说，他站在地下室里，燃气在通风井里上升的那三十八秒，他的手指按在墙壁上，感觉到了管道里的振动。
他数到了三十八，扣下了扳机。
整栋楼在他头顶燃烧。
他想说，他活著回来了，但他没有把所有人带回来。
他想说，他很累。
不是身体的累。
是从水下到地下，从那栋燃烧的楼到那片陵园，这一路积攒下来的、压在他胸口让他每一次呼吸都变沉的那种累。
他想说，他站在码头边缘给她打电话的时候，海风把他的衬衫吹得贴在身上，他按那十一位数字的时候，拇指在每一个数字上停留的时间都比上一个更长。
不是因为犹豫，是因为他在想她。
但这些他都不能说。
一旦变成语言，就再也收不回去了。
她会听到。
她会知道。
她会知道那些她不应该知道的事。
他会把她拖进那片黑沉沉的海水里。
“……还好。”
他说。
她听著。
海浪拍打著栈桥的水泥桩，一下，又一下。
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