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空气里漂浮着干草、皮革油和金属冷却后特有的气味。
年轻的他——已褪去孩童的瘦小，肩背覆着一层薄而结实的肌肉，穿着统一的亚麻衬衣和深色训练裤——正握着几乎与人等高的长柄扫帚，仔细清扫着兵器架下的每一寸地面。
沙沙的清扫声规律而单调。
他的目光却不由自主地飘向窗外。
训练场上已是喧嚣一片。
初夏清晨的阳光还不算灼人，将奔跑、格斗、列阵的身影拉出长长的影子。
金属碰撞的铿锵声、教官浑厚的口令声、骑士们发力时的呼喝声混杂在一起，隔着玻璃也能感受到那股蒸腾的热力与朝气。
一队见习骑士正练习马上冲刺，马蹄刨起干燥的尘土，在阳光下形成一道淡淡的金雾。
另一侧，资深骑士们两人一组进行着长剑攻防演练，剑光翻飞，步伐沉稳扎实，每一次格挡与突刺都蕴含着经过千锤百炼的力量与控制。
他停下动作，握着扫帚柄的手指无意识地收紧，指节微微泛白。
曾几何时，他也站在那片被阳光烤得发烫的沙土地上，怀揣着与所有新兵无异的憧憬与热血。
可现实是冰冷的数字与排名——耐力跑落在最后，剑术对抗鲜有胜绩，马术考核险些坠马，就连最基本的队列与口令，他也总是慢上半拍。
同期的伙伴们陆续开始执行简单的巡逻或护送任务，他的名字却依然牢牢钉在训练营的末尾榜单上，与洒扫、整理、看守仓库这些“内务”
牢牢绑定。
不是不努力。
清晨最早起身加练的是他，夜里就着昏暗灯火反复背诵条例、研究剑谱的是他，手上磨出的水泡破了又起、结成厚茧的也是他。
可有些东西，仿佛天生就隔着一层看不见的壁障。
力量的增长缓慢得令人心焦，反应速度总在关键时刻迟滞，就连对战斗的“感觉”
，也如同隔雾看花，模糊不清。
一种熟悉的、带着锈蚀感的忧虑与自卑，随着窗外那些矫健的身影，一丝丝缠绕上来。
像藤蔓，悄无声息地勒紧呼吸。
他猛地收回视线，低头用力挥动扫帚，将一小堆灰尘和碎草叶扫进簸箕。
动作有些仓促，带倒了一柄靠在架边的备用长枪。
他慌忙扶正，指尖拂过冰凉光滑的枪杆，那触感让他心头一颤，迅速缩回手，仿佛被烫到一般。
整理擦拭武器是他每日的功课。
此刻，他拿起一块软布，蘸上特制的保养油，开始擦拭排列整齐的长剑。
剑身映出他模糊而沉默的脸，以及窗外那片与他似乎永隔一层的、鲜活明亮的世界。
布匹摩擦金属发出单调的沙沙声，掩盖了心底那无声的叹息。
午后，他被指派去清点仓库角落堆积的旧盾牌。
昏暗的库房里弥漫着尘螨和朽木的气味。
他将那些边缘破损、漆皮剥落的盾牌一一搬出，分类摆放。
阳光从高窗的缝隙挤入，在飞舞的灰尘中形成几道朦胧的光柱。
他搬动一面格外沉重的旧鸢盾时，脚下绊了一下，盾牌脱手，重重砸在地上，发出一声闷响，激起更大团的尘埃。
他跪在地上，看着盾牌表面一道深深的、几乎将其劈裂的陈旧斩痕，愣了很久。
指尖拂过那粗糙的裂口边缘，想象着多年前持有它的骑士，是在怎样的情形下，面对了何等可怕的攻击。
是英勇战死，还是侥幸生还？那道裂痕，是耻辱的印记，还是荣耀的伤疤？
无人知晓。
就像此刻无人知晓这个在仓库尘埃中发呆的年轻辅兵，心中翻腾的迷茫与自问：自己手中的剑，将来会留下怎样的痕迹？抑或，根本留不下任何痕迹，就像这些被遗忘在角落的旧盾，默默蒙尘，直至腐朽。
傍晚时分，霞光将西边的天空染成一片温暖的橘红与绛紫，训练场的喧嚣早已散去，只余下空旷的沙地和零星几个收拾器械的身影。
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