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营房门口需要轮值站岗，今天轮到他。
他换上干净的制服，持着训练用的长戟——真兵器还没有资格配备——身姿笔挺地站在门柱旁。
晚风带着白日的余温拂过，吹动他额前汗湿后又被晚风吹干的碎发。
目光平视前方逐渐被暮色浸染的道路，耳中听着营房里隐约传来的谈笑、餐具碰撞以及远处马厩里马匹偶尔的响鼻声。
这份宁静没能持续太久。
一阵规律而有力的马蹄声由远及近，夹杂着铠甲鳞片摩擦的细碎声响和略显疲惫却依旧沉着的交谈声。
一小队骑士的身影出现在道路尽头，在夕照下拉出长长的影子。
他们风尘仆仆，甲胄上沾着泥土和干涸的水渍，但行列整齐，神色虽疲累却带着执行任务归来的松弛感。
为首之人身形高大，肩背宽阔，正是他所在小队的队长。
队伍缓缓行至营门。
队长勒住马，翻身而下，动作干脆利落。
他一边将缰绳递给迎上来的马夫，一边习惯性地扫视营门情况。
目光掠过站得笔直如标枪的年轻岗哨时，略微停顿了一下。
队长没有立刻离开，而是走了过来。
金属靴底敲击石板的声音在渐暗的暮色中格外清晰。
他在年轻岗哨面前停下，摘下头盔，露出一张被风霜刻出坚毅线条、此刻却带着温和神色的脸。
额角有一道细小的新擦伤，已经结痂。
年轻的他心脏微微收紧，持戟的手下意识地更加用力，指节绷紧。
他努力让自己目光不移，保持标准的站姿，喉咙却有些发干。
队长没有立刻说话，只是静静看了他几秒。
那目光并不严厉，却有种穿透表面的洞察力，仿佛能轻易看穿紧绷姿态下隐藏的不安与自疑。
晚风掠过，吹动队长深棕色的短发和肩甲下的衬衣领口。
然后，队长伸出手——那只手戴着半旧的皮革护掌，指关节粗大，手背上有几道淡白的旧疤——并没有拍他的头盔或肩膀，而是轻轻落在他紧绷的小臂上，隔着衣料，力度适中地按了按。
“站得不错。”
队长的声音低沉，带着长途骑行后的沙哑，却有种奇异的安抚力量，“里里外外，也收拾得很整齐。
下午路过仓库，看到旧盾都搬出来分类了，费了不少力气吧？”
年轻的他怔住了，没想到队长会注意到这些，更没想到会因此得到肯定。
他张了张嘴，一时不知该如何回答，只能更紧地握住戟杆。
队长似乎并不期待他的回答，目光转向营房里逐渐亮起的灯火，又转回来，看着他映着最后天光的眼睛。
“我像你这个年岁的时候，”
队长的语气很平淡，像在聊天气，“第一次握真剑，紧张得差点脱手砸到自己脚。
第一次骑马冲锋，被颠得下马吐了半个时辰。
谁都不是生来就能舞动重剑、驾驭烈马。”
他顿了顿，声音更缓和了些：“我看得到你加练的时辰，看得到你擦的剑比别人亮，也看得到你整理装备时那份仔细。
有些东西，急不来。
就像春天播种，你不能指望第二天就看到苗。”
队长的目光再次落在他脸上，那双饱经风沙的眼睛里，没有怜悯，没有轻视，只有一种坦然的、基于事实的认可。
“你已经很努力了。
这就够了。
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