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字样上，把铅笔字晕成片浅蓝，就像每次我打出好成绩时那样，他总爱故意拖着长音调侃，眼里的光却亮得像靶心的弹孔。
撑着枪起身时，后腰的旧伤突然像被谁攥住了。
不是钝钝的疼，是道尖锐的抽紧，像根铁丝猛地勒住第三根肋骨。
我下意识地弓了弓背，冷汗瞬间从战术背心的领口冒出来——这伤是上个月练断崖狙击时挣的。
那天模拟崖壁的岩石被晒得发烫，我从三米高的掩体滑下来时没稳住，战术背心里的弹匣“咚”
地撞在肋骨上，当时只觉得闷，晚上躺倒在床上才发现，吸气时那地方像塞了团烧红的棉絮，疼得我三天没敢深呼吸。
傣鬼当时蹲在我身边，黑檀木柄的匕首“刺啦”
划破急救包的塑料皮。
碘伏棉球擦在伤口上的凉，混着他指腹的热，在皮肤上拧出股说不清的劲。
他的动作不算轻，棉球摁在淤伤处时，疼得我差点咬住嘴唇，“这点疼都扛不住？”
他抬眼时，耳后的疤痕在日头下泛着红，像条没褪的记号线，“去了喀山，东欧那帮小子的子弹可比这弹匣尖多了——到时候疼得龇牙咧嘴，准星能歪到靶外去。”
我此刻扶着枪托喘着气，看着远处的傣鬼正把信号旗卷起来。
他的战术背心被汗水洇出的深色印子，在后背连成片，像幅被雨水泡透的地图，最下端的衣角沾着圈红土，是刚才蹲在地上捡铅笔时蹭的。
风突然卷着红土往这边跑，钻进我出汗的领口，烫得锁骨窝发疼。
后腰的抽紧感慢慢缓了些，像根松开的铁丝，可那点疼还在，像枚没拔的刺，提醒我这一个月的日子——靶场的红土磨破了三双战术靴，护木的防滑胶带换了五次，指腹的老茧厚得能盖住指纹，而这些，都要跟着我们去喀山，去接住那些更尖的疼，更烈的风。
“歇十分钟，”
傣鬼的声音从对讲机里钻出来，带着点笑意，“下轮练俯角，让你尝尝上个月摔那地方的‘甜头’。”
我低头看了看后腰，战术背心里的弹匣正随着呼吸轻轻起伏，像颗跳得沉稳的心脏。
远处的红土在日头下泛着金，1200米外的靶机已经复位，等着下一轮枪响——还有三天，这把枪就要带着红土的温度，飞过国境线了。
辛苦不是挂在嘴边的词，是浸在骨头缝里的实。
右手的指节早没了原本的肤色。
不是训练后的微红，是紫黑交加的肿，像被冻透的茄子，透着股发僵的硬。
最严重的是食指和中指，扣扳机的位置鼓出个小硬块，摸上去像块埋在皮肉里的碎石——那是腱鞘炎在较劲。
五盒肌效贴缠在指节上，边缘被汗水泡得卷了边，黏在战术手套的内侧，每次蜷手指都能听见“沙沙”
的响，像层没拆的绷带，把疼牢牢锁在里面。
可就算这样，每天凌晨五点，这两根手指还是得准时搭在扳机上，把肿疼压成准星里的稳，不然喀山的雪地里，东欧队员的子弹可不会等你消肿。
侧脸的菱形红痕是冻土给的纪念。
上个月练雪地隐蔽，趴在结着薄冰的冻土上，伪装网的网格勒进颧骨，起初是麻，后来是火烧似的疼。
等爬起来时，镜子里的侧脸多了六道红痕，横平竖直地拼出菱形，像枚没褪色的邮票，印在颧骨最高处。
三天没消，洗脸时毛巾蹭过，疼得人龇牙咧嘴，傣鬼在旁边笑：“挺好，省得画伪装油彩了，这红痕比油彩还结实。”
可他转身给我递冻伤膏时，指腹蹭过红痕的力道，轻得像怕碰碎什么。
那红痕后来褪成了浅褐，却在皮肤里留下道印，像在提醒：冻土的冷和日头的热，都是要刻进肉里的。
深夜的战术推演室，空气里飘着压缩饼干的渣。
墙上的时钟跳过凌晨两点，屏幕里俄罗斯队员的匍匐身影还在反复播放。
他们的战术服上沾着冰碴，呼吸的白气在伪装网前凝成小雾，每前进半米，枪管都要贴着雪地轻蹭，避免反光——这是我们看的第27遍录像。
胃里空得发慌，像被掏走了半块，连长从抽屉里扔过来包压缩饼干，塑料包装“哗啦”
响，我掰了半块塞进嘴里，嚼着像吞晒干的红土，渣子往喉咙里钻，剌得人想咳嗽。
可谁也舍不得放下手里的笔，傣鬼在记录板上画着他们的匍匐节奏，铅笔尖戳穿了纸，“看这间隔，每12秒调整次呼吸，比咱们的战术手册还严”
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