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红笔的痕迹在“12秒”
上叠了三道，像道勒在神经上的绳，我们盯着屏幕里的弹道轨迹，直到眼睛发酸，才发现窗外的星子已经沉到了靶场尽头。
此刻，对讲机里的电流声突然变尖。
“三——”
傣鬼的声音裹着沙砾感往下压，像在攥着根即将绷断的线。
我猛地屏住呼吸，胸腔里的热浪瞬间沉了下去。
瞄准镜里的十字准星死死咬着1200米外的靶位，那片灰影还没显形，但我已经能想象出它弹出的瞬间——就像这一个月练过的三千两百七十次那样，靶机的齿轮会“咔当”
一声，靶纸带着风的阻力往前冲，而我的手指，要在那03秒的间隙里，把所有的疼、所有的汗、所有被红土烤进骨头里的劲，全压进扳机的那道缝里。
“二——”
右肩窝抵着的枪托突然发烫，像有团火顺着护木往胳膊里钻。
肘部的旧伤在汗水里隐隐发疼，那道结痂的疤似乎又在痒，像在提醒我那些趴在岩石上的午后——原来所有的疼都不是白受的，它们此刻正顺着神经往指尖聚，凝成股沉得能攥住风的劲。
“一——”
傣鬼的尾音刚落，远处的靶机传来“哐当”
一声脆响。
我指尖的老茧已经嵌进扳机的防滑纹里，像长在了一起。
瞄准镜里的灰影猛地弹出，带着热风的阻力往右侧晃，而十字准星的竖线，像道焊死的钢，稳稳地追了上去。
靶机的齿轮突然“哐当”
一声咬合，像有只生锈的铁爪猛地攥紧了发条。
不是平缓的启动，是带着顿挫感的冲——金属靶板从掩体里弹起的瞬间，我甚至能看见靶纸边缘被气流掀起的细褶，像片突然张开的灰蝶翅膀。
预压扳机的手指在那一秒猛地发力。
不是刻意的狠，是种从肩窝沉到指尖的劲。
指腹的老茧嵌进扳机的防滑纹里，“咔”
地扣过那道临界点。
子弹破膛的脆响裹着热浪炸开，像颗炸雷在耳边炸响，硝烟味混着红土被烤焦的腥气往鼻腔里钻，护木的后坐力撞在右肩窝，把那道旧伤撞得发麻——那是上个月练快速转移射击时，被连续三十次后坐力震出的淤伤，此刻像块发烫的铁，贴着骨头往外散疼。
子弹飞行的15秒，像被拉成了根紧绷的线。
我盯着瞄准镜里的十字准星，看着子弹的弹道在热浪里微微上飘，像条被风吹歪的银线，最终“噗”
地扎进靶心的十环。
靶纸震颤的波纹顺着瞄准镜的镜片传过来，像水纹漫过掌心，痒得人指尖发麻。
，！
远处观测位突然扬起道绿。
不是蔫蔫的垂着，是傣鬼把信号旗猛地举过头顶，绿色的绸布在烈日下绷得笔直，像根突然从红土里钻出来的草。
风卷着旗角往我这边飘，连带着他的喊声都被扯得发飘：“十环！
正中心！”
对讲机里随即炸出他的笑声，带着明显的喘。
“还行啊黄导，”
他的声音裹着电流的“滋滋”
声，尾音还带着点没喘匀的颤，“没把上周磨出的准头还给靶场。”
我能想象他此刻的样子——半跪在观测台后，额角的汗顺着下颌线往下滴，滴在记录板的“37轮”
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