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一声启动了。
移动靶带着风声往右侧滑去，我指尖的力道刚好冲破最后一丝阻力——“砰！”
枪声裹着热浪炸开时，1200米外的靶纸中央，多了个焦黑的洞。
阳光透过瞄准镜的镜片照进来，把十字准星的影子投在我手背上，像枚刚盖上去的印，烫得人心里发紧，又暖得让人想笑。
远处的观测位传来声哨响，是傣鬼的信号。
我撑着枪想坐起来，后腰的肌肉突然发僵——那是上周练跪姿射击时扭的，当时没当回事，现在被汗水泡得发疼，像有条小蛇在肉里钻。
但我没停，抓着护木慢慢起身时，看见靶场边缘的铁丝网外，辛集兴昨天挂包子的栏杆还空着，风卷着红土往那边跑，像在替我们往远处捎信：再磨三天，就能把这红土的温度，带到喀山的雪地里了。
傣鬼的身影在百米外的观测位上，像块钉在红土里的铁。
他半跪在迷彩伪装的观测台前，望远镜的镜片反射着日头的金芒，晃得人不敢直视。
战术背心早被汗水泡透，原本的橄榄绿在肩窝、腰侧洇出深浅不一的深色印子——最浓的那块在左胸，是弹匣边缘压出的弧线，像条刚漫过河岸的河；往下蔓延的纹路顺着肋骨走，在腰侧打了个旋，活脱脱一幅浸了墨的地形图。
他抬手抹了把额角，手背的汗甩在观测台的铁皮上，“啪”
地溅成细碎的星，没等落地就被热浪蒸成了白汽。
，！
对讲机的电流“滋滋”
响了两声，像根被晒化的塑料绳在摩擦。
“风速32米秒，湿度65，修正05密位。”
他的声音钻出来时，裹着靶场特有的沙砾感，每个字都像从被烤焦的红土里捞出来的，带着灼人的温度，“移动靶第七个显靶位，三秒后启动。”
尾音混着远处靶机齿轮转动的嗡鸣，像只被按住翅膀的蝉，在热浪里挣出细碎的颤。
我没敢应声，喉结往下滚了滚。
唾沫咽到嗓子眼时，被灼得发疼——那是早上五点啃的压缩饼干还没消化透，此刻在空胃里泛着涩。
右手指尖搭在扳机上，指腹的老茧蹭过防滑纹的棱，“沙沙”
的轻响里，能数清纹路的每道沟壑：最浅的那道是三月练固定靶时磨的，深些的两道是五月打移动靶刻的，现在又添了道新痕，是这两周练快速狙击时，被扳机反复刮出的白印。
这一个月的日子，像被日头烤成了脆片。
天刚蒙着层灰蓝时，我们已经趴在了靶场最东边的固定靶位。
晨光刚漫过100米靶纸的边缘，我手里的枪已经响了十七次——那时的红土还带着夜露的凉，趴在上面能感觉到土粒往迷彩服里钻，可肩膀抵着枪托的位置，早就被后坐力震得发麻。
傣鬼在旁边数着弹孔，铅笔在记录板上划得“沙沙”
响，“十环偏下两指，呼吸没沉到底”
，他说话时呼出的白气裹着土腥，在晨光里散得飞快。
日头爬到头顶时，模拟崖壁成了最磨人的坎。
三米高的岩壁被晒得发烫，趴在突出的岩石上练俯角射击，肘部的战术护具早被磨穿了三层。
最严重的那天，结痂的伤口蹭在粗粝的岩石上，“刺啦”
一声撕开半寸，血珠顺着岩壁往下淌，在红土上洇出朵细小的花。
傣鬼蹲在崖下递急救包，黑檀木柄的匕首划开包装纸，碘伏倒在棉球上的凉混着他指腹的热，“这点血算什么？”
他捏着棉球往伤口上按，力道重得能把疼压进骨头，“等去了喀山，东欧那帮小子的子弹，可比这石头尖多了。”
星子缀满靶场时，战术推演室的灯比日头还烈。
连长李强把塞尔维亚队的比赛录像投在墙上，屏幕里的狙击手趴在雪地里，伪装网和雪融成一片，只有瞄准镜的反光偶尔闪一下。
“看清楚这12秒。”
他手里的红笔在屏幕上圈出个圈，笔尖戳得投影布发颤，“三次短吸一次长呼，呼吸节奏比你们打固定靶时还稳。”
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