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这些要放下的东西，裹在一起，凝成了块冰。
不是光滑的圆，是带着棱角的硬，棱上还沾着俱乐部的灰、辛集兴的汗、红漆的碎，“哐当”
一声砸进喉咙口。
冰棱的尖正卡在锁骨窝，寒意顺着气管往下爬，冻得唾液都快凝固了，想咽，喉咙被棱角刮得发疼，像吞玻璃碴；想吐，那冰又沉得坠在胸口，连带着呼吸都带着滞涩，每口气都裹着霜，凉得肺腑发紧。
晨雾还没散尽，风卷着集合号的尾音往这边扑，撞在我战术帽的檐上，“嗒嗒”
响。
我盯着傣鬼的侧脸，他耳后的疤在晨光里泛着红，像被这“放下”
二字烫的。
喉咙里的冰还卡着，棱角越嵌越深，把那些没说出口的话全冻在了里面——原来有些东西，不是想放就能放下的，它们像桃九垭口的红土，沾在靴底，嵌进纹路，就算走得再远，也能在某个瞬间，硌得你心口发疼。
傣鬼突然停下脚步。
不是缓缓冲力的顿，是像被钉进冻土的桩，军靴的钢头碾在冰碴上，发出“咔”
的脆响，把往前涌的晨雾都震得退了半寸。
他转身时，肩胛骨的肌肉猛地绷紧，战术服的褶皱被晨光劈成两半——一半浸在雾的白里，一半裹着光的金，像块突然翻面的烙铁，烫得空气都微微发颤。
晨光恰好落在他眼底。
不是刚才那种蒙着红血丝的沉，是亮起来的锐。
红血丝淡了些，像退潮的水，露出底下深黑的底色，而那底色上，浮着层金属的光——不是金表链的冷，是淬了火的钢，刚从水里捞出来，表面凝着层白汽，亮得能照见人影，却带着股能劈开铁的硬。
睫毛上的雾珠被光一照，像沾了层碎钻，随着他眨眼的动作，簌簌往下掉，落在战术背心的弹匣上，“嗒”
地碎成细粒。
“黄导，咱们是兵啊。”
这几个字从他齿缝里挤出来，不是喊，是砸——像把八斤半的狙击枪，“咚”
地砸在晨雾里。
音波荡开的瞬间，俱乐部飘来的甜香突然散了，那雪松混佛手柑的腻，被这五个字劈成了星点，没等落地就化在光里；牌局的酒气也退了，带着股仓皇的涩，往破窗的方向缩；连空气里飘着的筹码塑料味，都被震得没了影，只剩靶场红土的腥，顺着风卷过来，清得像洗过的钢。
，！
我盯着他攥紧的拳头。
指节绷得发亮，能看见战术手套的掌心磨出的洞，露出里面指腹的老茧——那是常年握黑檀木柄匕首攥出来的，沟壑里还嵌着靶场的铜屑。
匕首在战术裤里顶出个浅痕，位置刚好在右腿外侧的旧伤处（去年解救人质时被弹片擦伤的疤），那道刻在木柄上的“稳”
字，该还在发烫吧？上次野营拉练遇袭，他攥着匕首劈开荆棘，木柄被汗水浸得发亮，“稳”
字的刻痕里渗着血，红得像团烧在骨头上的火。
突然就想起新兵连考核那天。
靶场的红土被七月的日头晒得发脆，我趴在掩体里，狙击枪的准星总晃，三发子弹全脱了靶。
连长把靶纸摔在我脸上时，我攥着枪托的手抖得像秋风里的草。
是傣鬼走过来，攥住我的手腕往回带——他的掌心裹着我的手背，老茧蹭过我出汗的指缝，力道带着不容置疑的沉，黑檀木柄的匕首就别在他腰侧，“稳”
字的刻痕在阳光下闪了闪。
“兵的本分，是把该做的事做好。”
他当时的声音裹着靶场的风沙，砸在我耳骨上，像块烧红的烙铁，“脱靶了就练，手抖了就攥紧，别找借口。”
那时他的眼底也有这样的光，不是新兵的怯，是老兵的硬，像块被磨了千遍的钢，亮得纯粹，也沉得扎实。
此刻晨光更烈了，把他耳后的疤痕照得透亮。
那道去年桃九垭口的纪念，边缘的皮肤微微发颤，却没了刚才的红，只剩道清晰的线，像刻在骨头上的界——界的这边是俱乐部的乱、辛集兴的谜、要放下的重；界的那边是靶场的准、狙击枪的沉、兵该守的本分。
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