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他的拳头松了松，又猛地攥紧，指节碾过掌心的老茧，发出“沙沙”
的响，像在给自己上弦。
“走了。”
这次的声音里没了刚才的沉，多了层透，像冰碴在阳光下化出的水，清得能看见底。
我跟上他的脚步时，突然觉得那五个字还在雾里荡——“咱们是兵”
。
这四个字像道护身符，也像道紧箍咒，把那些翻涌的乱、没说出口的疑，全圈在了该在的地方。
靶场的方向传来隐约的枪声，脆得像冰裂，而我们的影子被晨光拉得很长，踩在红土上，硬得像两块没弯的钢板。
那时辛集兴就站在旁边，抱着胳膊笑：“傣鬼说得对，本事是练出来的，不是想出来的。”
晨雾正在退潮。
不是一下子散尽的，是被晨光一点点抽走了棉絮，从贴着地面的白，慢慢往树梢上缩。
最薄的地方已经透出片亮蓝，不是天空的淡，是带着锋芒的锐，像靶场刚换的新靶纸，蓝环边缘还带着油墨的亮，圈在灰蒙蒙的雾里，格外扎眼。
我盯着那片蓝，突然想起狙击镜里的十字准星，总在扣扳机前稳稳卡在蓝环中心，此刻这雾里的蓝，竟也带着同样的定。
号声还在催，比刚才更紧了。
“嘀嘀嗒嗒”
的节奏像被谁攥住了弦，越绷越急，黄铜号嘴的金属颤混在里面，撞在营区的白杨树梢上，弹回来的尾音裹着松针的涩。
有段号声卡在俱乐部的铁栏杆之间，被锈缝磨得发哑，却更透着股不容拖延的狠，像连长攥着秒表站在起跑线前的眼神。
营区方向的脚步声越来越密了。
不是零散的响，是成片的军靴碾过冻土的“咚咚”
声，从操场那头漫过来，带着股生猛的劲。
能听出有人的战术背心里弹匣晃出“咔啦”
响，有人的水壶撞在腰侧“哐当”
轻颤，还有人喊着“快点！”
，声音裹着白汽，撞在雾里碎成细粒——该是二柱子那帮新兵，总爱踩着号声的尾巴冲。
就在这时，傣鬼的手突然伸过来。
不是拍，不是拽，是食指勾住我战术背心的肩带，猛地往后一带。
力道不算大，却带着股不容分说的劲，像去年在桃九垭口他拽我躲开滚石时那样，指尖的老茧蹭过帆布的糙，留下道短暂的热。
我踉跄着退了半步，撞在他胳膊上，才发现自己刚才盯着那片蓝出了神，脚步早慢了半拍。
他没看我，侧脸的线条在晨光里绷得像拉满的弓弦，耳后的疤痕被光照得发亮，像道刻在骨头上的记号线。
“走了。”
他的声音裹着晨雾的冷，却比号声更让人定住。
被他拽着的肩带还在发紧，我顺着他的力道转身，看见那条被晨光劈开的路。
路是冻土铺的，表层的薄冰被晒得“咔嚓”
裂了缝，露出底下的红土，像道通往靶场的箭头。
傣鬼已经迈了出去，军靴的钢头碾过冰缝，红土渣顺着裂缝往上冒，沾在靴底的防滑纹里，和他战术背心里会员卡顶出的三道棱，在晨光里晃成了团沉。
我跟上去时，战术靴的边缘蹭过他的靴跟，带起的红土屑落在冰缝里，像两颗并排的星。
号声还在头顶炸响，战友的脚步声越来越近，那片亮蓝的靶心在雾里越发清晰。
傣鬼的手已经松开了我的肩带，却在迈步时故意放慢半拍，等我跟齐——我们的影子被晨光拉得很长，在冻土上叠成道粗线，硬得能扛住这阵催命的号声，也能托住那些没说出口的重。
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