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此刻鞋带还缠在他的靴跟，我低头解时，看见他的军靴底沾着片枯叶，是刚才碾过的那片，叶脉的碎末嵌在防滑纹里，和我的鞋带毛边缠成了团，像在说谁也别想先走。
号声还在催，“嘀嘀嗒嗒”
的节奏敲在铁皮上，把雾震得更薄了。
傣鬼没动，等我解开鞋带，指腹蹭过他靴跟的红土渣时，他才轻轻“嗯”
了声，像在说“走了”
。
可那半秒的顿，像颗钉子，把刚才的风、号声、缠在一块儿的鞋带，全钉在了晨光里——原来有些线，不用明说，缠在靴跟、绕在臂弯、系在同片红土上，就够了。
，！
风还在往营区的方向刮，号声的尾音裹着更多的脚步声（该是战友们往操场跑），撞在我们后背。
我跟上傣鬼的步子时，故意让战术靴的边缘蹭了蹭他的靴跟，红土渣混着枯叶末落在地上，像两道并排的辙，往靶场的方向延伸，硬得能扛住这阵急风。
“辛……”
我刚要开口，就被他肘弯撞了下肋骨。
不重，却带着股警告的劲。
他没回头，声音压得比号声还低：“连长的话，听见了？”
“听见了。”
“听见什么了？”
“……归队，备赛。”
“还有呢？”
我喉咙突然一紧，像被什么东西攥住了。
不是哽咽的酸，是种钝钝的堵，气卡在半截，吸不进也呼不出，胸口闷得发沉，像揣着块浸了水的帆布。
傣鬼的话像根细针，刺破了刚才强装的镇定，露出底下那些没说出口的重——还有那句没明说的“暂且放下”
。
这四个字没从连长嘴里蹦出来，却像道无形的命令，悬在晨雾里，带着股冰碴子的凉。
要放下的哪里是件事，是一整个沉甸甸的俱乐部：掀翻的牌桌还歪在拳台边，铁腿刮出的红痕在晨光里像道没愈合的伤口；散落的筹码滚得满地都是，象牙白的圆片有的卡在橡胶垫的纹路里，有的撞在铁丝网上，“叮叮”
的余响还没散尽，像谁在数着没收拾的残局；空气里的甜香混着烟味，黏在战术服的布料上，搓都搓不掉，像层洗不净的膜。
还要放下辛集兴后腰的鼓包。
那鼓包在他弯腰捡筹码时顶得格外显，深灰衬衫被撑出三道褶，从第三根肋骨往胯骨延，把内袋里会员卡的轮廓勒得清清楚楚——塑料壳的棱角、磨出的三道白痕、露出的那点红，像幅被揉皱的画，印在脑子里，擦都擦不去。
刚才他攥着断牌的手在抖，指腹的老茧蹭过塑料壳的裂纹，那道颤顺着空气传过来，此刻还在我指尖晃，像没稳住的瞄准镜。
更要放下“拳正心正”
上的碎痕。
红漆标语被金表链的影子割得支离破碎，“正”
字最后一捺掉了块漆皮，落在橡胶垫上，碎成齑粉，被风卷着往靶场的方向飘。
那是辛集兴亲手刷的漆，去年新兵入队时，他踩着梯子往墙上刷，说“练拳先练心，心正了，拳才硬”
，那时他的训练服后背全是汗渍，在阳光下亮得像层油，此刻那些汗渍的印子，却被牌桌的酒气泡得发涨，软塌塌的，没了筋骨。
还有那些滚得满地都是的象牙白筹码。
圆片边缘的毛边蹭过掌心的老茧时，带着种滑腻的凉，和拳套的糙、沙袋的闷、狙击枪的沉全不一样。
有的筹码背面还留着“jn”
的烫金，被辛集兴的血蹭过，红得像道没结痂的伤，此刻正卡在我战术靴的钢头缝里，硌得脚趾发疼，像颗没拔出来的刺。
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