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雾开始往高处退，最薄的地方透出点灰蓝，像被掀开的幕布角。
我盯着他攥紧的手，突然明白那三道白痕的意思——不是伤痕，是记印，记着桃九垭口的红土，记着此刻的雾，记着所有该扛住的东西。
而这声“刺啦”
，像记发令枪，要把我们从这片迷雾里拽出去，拽向该去的地方。
“黄导，傣鬼，立刻归队。”
连长的声音突然从对讲机里炸出来，不是平缓的流淌，是带着棱角的撞——像块刚从铁炉里捞出来的生铁块，没经打磨，棱棱角角全带着火烫的锐，裹着“滋滋”
的电流杂音砸过来。
那杂音不是细碎的响，是金属丝在砂纸上来回蹭的“刺啦”
，混着点焦糊味，像接触不良的线路正在冒火星，刮得人耳膜发疼，仿佛下一秒就要有火星从对讲机的缝隙里蹦出来，落在傣鬼攥紧的手背上。
这声音本该是刻在骨头上的熟。
我猛地想起靶场的清晨。
连长站在百米外的指挥台，军绿色的作训服被风掀得猎猎响，喊“预备”
时，尾音裹着子弹上膛的脆，能穿透枪声的轰鸣，撞在靶纸的十环中心，带着股让人定住的沉。
那时他的声音里有晨露的凉，有枪管的金属腥，落在耳边是踏实的，像块垫在脚下的红土，稳得能扛住狙击枪的后坐力。
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也想起战术推演室。
他捏着粉笔在地图上划进攻路线，粉笔灰簌簌落在他肩章上，敲桌子时的“笃笃”
声混着他的话：“这里要留预备队，别把弦绷太满。”
那时的声音裹着咖啡的苦香，有粉笔灰的涩，落在摊开的战术图上，每个字都带着分量，像颗钉在关键节点的图钉，让人心里有底。
还有去年庆功酒桌。
他举着搪瓷缸子，酒液晃出的细珠溅在他手背上，拍我们肩膀时的力道带着酒气的暖：“你们俩的狙击镜，比我的老骨头还准！”
那时的声音是敞亮的，带着点酒后的糙，像晒透的军大衣，裹着让人发热的热，连话里的笑都能烫温缸里的酒。
可今天，这声音变了。
从电流里钻出来的，是被磨掉了温度的冷。
没了靶场的晨露，没了推演室的粉笔灰，没了酒桌上的热，只剩股淬过冰的锐，像把刚开刃的匕首，刃口还凝着霜。
它撞在晨雾里，把俱乐部方向飘来的甜香劈得粉碎——那香本是缠着我们后颈的，雪松的冷混着佛手柑的暖，是金澜会所特有的腻，此刻被这声音一劈，像块被撕裂的丝绸，碎成星星点点的屑，往雾里飘，没等落地就散了，连带着空气里的酒气、筹码的塑料味，都被这股锐劲刮得干干净净，只剩对讲机里“滋滋”
的电流声，像根绷紧的铁丝，在晨雾里颤。
傣鬼按在对讲机上的手猛地收紧，指腹把通话键摁得发白。
我看见他喉结滚了滚，大概是被这声音烫到了——就像去年在靶场，他被跳弹的碎片擦过耳际时，也是这样绷着下颌。
远处的俱乐部隐在雾里，破窗的轮廓像只半睁的眼，可那甜香散了，连带着里面的牌局声、辛集兴捡筹码的影子，都仿佛被这声“归队”
劈成了两半，一半留在雾里，一半被这锐劲拽着，往营区的方向走。
电流杂音还在“滋滋”
响，连长的声音已经沉了下去，像块铁落进了水里，可那股锐劲还在，缠在耳膜上，刮得人心里发紧。
我摸了摸腰间的对讲机，塑料壳被傣鬼刚才的力道攥得发烫，突然觉得这声音像道无形的线，一头拴着营区的靶场、推演室、酒桌，一头拴着我们此刻站着的雾里，正用力往回拽，连带着脚下的红土、枝头的霜花、心里那些没说出口的沉，都跟着晃。
傣鬼的喉结在绷紧的脖颈上猛地滚了半圈，不是寻常的吞咽，是带着股较劲的沉——像吞下半块没嚼烂的冰，冰棱刮过喉咙的涩感从他紧绷的下颌线透出来，连耳后的疤痕都跟着微微发颤。
那道疤是去年在桃九垭口被逃犯的砍刀划的，缝了七针，此刻被晨雾浸得发亮，像条没愈合的红蚯蚓，缠着他没说出口的话。
他没看我，视线依旧斜斜落在俱乐部那扇破窗的方向，可我能看见他眼底的光——刚才还翻涌着的沉，像被什么东西硬生生往下压，压进战术服的褶皱里，只剩睫羽上沾着的雾珠，在晨光里闪了闪，又被他眨眼的动作蹭没了。
右手还按在腰间的对讲机上，指腹的老茧碾过通话键的塑料壳，发出“沙沙”
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