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晨雾浓得像化不开的奶，把十米外的梧桐都泡成了团模糊的灰。
傣鬼的战术靴碾过最后一片枯叶时，我数着那声响的层次——先是靴底钢钉磕上叶脉的“咔”
，再是冻透的叶肉崩裂的“嚓”
，最后是叶柄连着细枝坠地的“嗒”
，像串被冻硬的珠子掉在铁皮上。
这脆响在雾里荡开半尺，刚够着我们刚才藏身的老槐树，就被更沉的白吞没了。
他的军靴后跟沾着片霜，是凌晨趴在俱乐部后墙根时蹭的，此刻被体温烘得半化，在皮革上洇出弯月形的痕，像道没干的泪痕。
我盯着他战术背心的下摆，那里别着的匕首鞘正微微颤，黑檀木柄上的“稳”
字刻痕蒙着层雾，去年在桃九垭口追逃犯时，他就是攥着这柄刀劈开荆棘的，那时刻痕里还嵌着红土，现在却盛着满当当的白。
就在枯叶的余响快要沉进雾底时，“刺啦——”
傣鬼的战术背心突然抖了下，像被什么东西蛰了。
那声响裹着电流的焦糊味钻出来，不是枪械上膛的脆，也不是树枝刮过战术服的糙，是种带着温度的锐，像铁匠铺里刚烧红的铁丝，“嗤”
地戳进结着薄冰的晨雾里。
雾气被这声响烫得猛地一缩，最贴近地面的地方裂开道细缝，露出底下冻硬的土地，像块被划开的冰面。
枝头残叶上的霜花被震得簌簌往下掉。
不是轻盈的飘，是急慌慌的坠，有的落在我战术帽的檐上，“嗒”
地碎成细粒；有的钻进我后颈的作战服领口，凉得像块刚从冰窖里捞出来的铁，顺着脊椎往下滑，激得汗毛全竖了起来。
傣鬼的脚步猛然地顿住。
不是寻常的停步，是整个身子突然僵住，脚踝的肌肉猛地绷紧，战术裤的褶皱被拉成直线，像根瞬间绷紧的弓弦。
右手几乎是带着残影抬起来，精准地按向腰间的对讲机——那动作熟得像刻在骨子里，去年野营拉练时遇袭，他也是这样，半秒内就摸到了通讯器，那时树枝刮破了对讲机的塑料壳，在侧面犁出三道白痕，像三道没愈合的疤。
此刻他的指腹正蹭过那三道痕。
战术手套的掌心磨出了洞，能看见指腹的老茧，那是常年握枪攥出来的，沟壑里还嵌着靶场的铜屑。
他攥得太用力，塑料外壳被按出微不可察的凹，三道白痕在雾里泛着亮，像三颗突然亮起的警示灯。
对讲机还在“刺啦”
响，电流的杂音里裹着模糊的人声，像隔着层浸了水的棉絮，听不真切，却带着股火烧眉毛的急，把雾里的宁静戳得千疮百孔。
这声“刺啦”
像道闸。
闸前，雾里只有我们的呼吸声（白汽在唇前聚了又散）、远处哨兵换岗的轻响（军靴碾过碎石的“沙沙”
）、还有俱乐部里隐约传来的牌桌声（筹码碰撞的“叮当”
），带着种潜行时特有的、紧绷的静；闸后，空气里突然多了股焦灼，像被投进滚油的水，瞬间腾起弥漫的烟。
傣鬼按在对讲机上的手开始用力，指节透过战术手套透出白，把内袋里的东西顶得更显——是那张从食堂带出来的会员卡，塑料壳的棱角在布料上顶出三道硬棱，和对讲机侧面的白痕刚好对齐，像组没说出口的密码。
我看见他喉结滚了滚，咽下去的大概不止是雾汽，还有刚才在破窗看到的画面：辛集兴弯腰捡筹码时，后腰那道硬邦邦的鼓包，以及内袋露出的那点红。
枝头又有霜花坠下来，这次落在傣鬼的手背上，被他掌心的热烘得“滋”
地化了。
对讲机的“刺啦”
声里，隐约辨出个“归”
字，像块石头投进雾湖，瞬间激起层层涟漪。
他脚踝的肌肉绷得更紧了，战术靴在冻土里碾出半圈浅痕，把刚才枯叶的碎末全嵌进泥里——仿佛要把那声脆响、把俱乐部里的混乱、把心里的沉，全踩进这寸土深处。
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