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天刚洇出点鱼肚白，格斗俱乐部的铁门就透着股说不出的怪。
往常这时候，铁锈斑斑的门轴早该“吱呀”
转起来了。
辛集兴的军靴碾过带露的梧桐叶，“沙沙”
声里裹着钥匙串的“叮当”
——那串钥匙总挂着枚铜质哨子，是他早年带新生时留的，磨得发亮的哨头撞在铁门把手上，会溅出串脆响。
他总爱先咳嗽两声，喉结滚出的糙音混着军靴踩碎露水的轻响，像套刻在晨光里的老调子，踏实得能让人想起训练后那缸晾得正好的凉白开。
可今天，门是虚掩的。
两指宽的缝里卡着半片梧桐叶，叶尖的霜被晨风一吹，“咔”
地裂了道细痕。
缝里漏出的声息不对劲——不是拳套撞沙袋的闷响，不是新兵踢腿带起的风，是种发飘的“哗啦”
。
仔细听，能辨出层次：指尖捻牌的“沙沙”
混着牌角撞木桌的“嗒”
，还有人低笑时喉间滚出的气音，裹着隔夜的烟味和甜腻的酒气，顺着潮湿的晨雾往外渗，把往常该有的皂角香全压在了底下。
我盯着那道缝，露水顺着战术靴的鞋带往下淌，在脚踝积了小半滩凉。
傣鬼站在我身侧，手无意识地勾着腰间的匕首鞘，指腹蹭过鞘口的磨损处——那是上次野营拉练时，他用这鞘砸开过野熊的嘴，留下道月牙形的疤。
“是推对子的声。”
他的声音压得比晨雾还低，指节捏得发白，“牌角磨得发亮才会有这‘沙沙’，不是新牌。”
铁门的缝隙里，晨光斜斜地插进来，照见门轴上凝结的露水。
往常这时候，辛集兴该用粗粝的掌心擦过门轴，把露水抹成道水痕，嘴里嘟囔着“锈得快，得勤着伺候”
。
可现在，那露水完好无损，像串没被碰过的珍珠，悬在铁锈的沟壑里，映着里面晃动的人影——不是穿训练服的宽肩，是些裹着深色衣料的窄肩，袖口露着的表链在昏暗中闪，亮得带着棱，不像辛集兴那块缠着黑胶布的电子表，发着温吞的光。
远处的晨练号声刚起，悠长的调子裹着操场的尘土飘过来，撞在俱乐部的铁门上，被弹得七零八落。
我盯着那道夹着梧桐叶的门缝，忽然想起上周此时，辛集兴正站在这门后，用那串钥匙上的哨子吹集合号。
他军绿色的训练服后背洇着片深褐的汗，哨音穿过晨雾时，带着股热乎气，把我们的脚步声都催得发沉。
可此刻，门缝里漏出的“哗啦”
声越来越清晰，像有只无形的手，正把往日的晨曲一点点揉碎，混着甜腻的酒气，往人心里钻。
傣鬼的匕首鞘“咔”
地轻响了声，他往前凑了半步，军靴碾过的梧桐叶发出濒死的脆响，惊得门缝里的光影猛地晃了晃——像里面的人，突然顿住了手。
我和傣鬼站在老梧桐树下，晨雾还没散透，像层湿棉絮裹着脚踝。
脚下的落叶积了半尺厚，是秋末冬初攒下的陈叶，被夜雨泡得发涨，战术靴踩下去时，能听见腐叶纤维断裂的“噗”
声，闷得像往棉花里砸了拳。
傣鬼的靴跟陷得深些，露出的靴纹里卡着半片梧桐籽，是去年结的，壳硬得能硌疼指腹，此刻正随着他的呼吸轻轻颤。
树影在晨光里被拉得极长，枝桠的轮廓像被人用淡墨泼在地上，歪歪扭扭地缠到俱乐部的后墙根。
最高的那根枝桠悬着片残叶，叶边卷成焦黑的弧——是上个月野营时，傣鬼用信号弹燎的，当时辛集兴还笑他“手欠”
，抬手帮他把火摁灭，指腹蹭过焦叶的“沙沙”
声，此刻仿佛还在耳边晃。
残叶上的霜花结得密，六角形的冰晶沾着晨雾，被风一吹突然“咔嗒”
轻响，碎成星点的白，像谁没捏稳的碎玻璃，簌簌往我们肩上落。
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