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傣鬼的手一直没离开腰间的匕首。
黑檀木柄被他攥得发亮，最凹的纹路里嵌着去年夏训的汗渍，早凝成深褐的硬壳。
他指腹反复蹭着柄上的“稳”
字刻痕，那是辛集兴前年刻的，当时在格斗俱乐部的器械室，辛集兴攥着他的手腕往下按，烟嗓里裹着笑：“刀要稳，心更要稳，急了就容易偏。”
此刻那刻痕被指腹磨得发烫，木刺扎进他掌心的老茧，他却像没知觉，动作里带着股无意识的急，把刻痕边缘的毛糙都蹭成了光面。
“听见没？”
他的声音压得比晨雾还低，气音从齿缝里挤出来，带着股冷意，“不是洗牌的‘哗啦’，是推对子的响。”
他顿了顿，指腹突然在“稳”
字的竖钩上停住，“推对子要把牌往桌边送，牌角磨得发亮才会有这‘沙沙’，你听那尾音，带着点黏——是汗渍浸透了牌面，才会有的滞涩。”
我往俱乐部后窗瞥了眼，玻璃上的油烟垢被晨雾浸得发潮，隐约能看见里面晃动的光。
战术靴的鞋带孔里卡着颗梧桐籽，是刚才弯腰时蹭的，壳上的绒毛沾着露水，凉得像块冰。
突然想起上周此时，我们也是站在这棵树下，辛集兴拎着两袋热馒头从食堂走来，军靴碾过落叶的“咔嚓”
声里，他喊我们“愣着干啥？靶场的晨露快结霜了”
。
那时他训练服的袖口卷着，露出的小臂上还沾着沙袋的帆布毛，热馒头的麦香混着他身上的皂角味，是种让人踏实的暖。
，！
可现在，傣鬼指腹下的“稳”
字刻痕越来越烫。
他拇指的老茧蹭过木柄的包浆，那是常年握枪磨出的厚茧，此刻却在“稳”
字的横划上反复打圈，像要把那字从木里抠出来。
远处的晨练号声刚飘过来，被梧桐叶滤得发虚，衬得俱乐部里漏出的“哗啦”
声更清——确实像傣鬼说的，推对子的牌声里带着股说不出的滑，不像练拳时的拳套声，每一下都砸得实实在在。
晨雾在靴底凝成的薄冰开始融化，水顺着靴纹往脚踝渗，凉得人指尖发麻。
傣鬼突然往树后缩了缩，军靴带起的落叶“沙沙”
响，他盯着俱乐部后窗的破洞，那里的玻璃裂纹像蛛网，正漏出里面的人影。
“你看窗台上的烟蒂，”
他的声音更低了，“是‘金澜’的特供烟，烟纸泛着金，咱们靶场可没人抽这个。”
我顺着他的视线看去，窗台上果然戳着半截烟，烟灰没掉，被晨雾浸得发沉，烟纸边缘的金线在晨光里闪了下，刺得人眼仁发疼。
树影又被晨光推远了些，把我们的影子压得更矮，像两块浸了水的布，沉甸甸地贴在地上，连呼吸都带着股说不出的滞。
俱乐部的玻璃窗蒙着层灰，不是新落的轻尘，是积了些时日的厚灰，被晨雾浸得发潮，在玻璃表面洇出片暗哑的湿。
最下面的窗格有道裂纹，像条冻僵的蛇，从左下角爬向右上角，裂纹里卡着半片干枯的梧桐叶，是秋风卷进来的，叶边的锯齿挂着灰絮，被晨雾泡得发胀，把里面的光影割得七零八落。
隐约能看见人影在动。
不是学员们穿训练服的宽肩厚背——那些身影总带着挥拳后的松弛，肩线会随呼吸微微晃，像风中的芦苇。
里面的轮廓不一样：裹着深色风衣的肩线绷得太紧，挺得过分周正，没有练拳人特有的圆肩，倒像别着硬衬的衣架，每动一下都带着种刻意的板正，连转身都比常人慢半拍，像怕弄皱了衣料。
最扎眼的是袖口。
风从窗缝钻进去时，能掀起风衣的袖口，露出里面的表链。
不是辛集兴那块电子表——辛哥的表跟着他在靶场滚过泥，在拳台蹭过汗，表带裂了道缝，用黑电工胶布缠了三圈，表盘的数字磨得只剩个模糊的轮廓，他总说“走时准就行，花里胡哨没用”
。
可这里的表链是另一回事：铂金链节在昏暗中闪着冷光，不是柔和的亮，是带着棱角的锐，像冰锥的切面被阳光斜照，每转一下都迸出细碎的反光，刺得人眼仁发紧。
有个人抬手看表时，表链从袖口滑出来大半，链节撞在风衣纽扣上，发出“叮”
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