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的脆响。
那声音透过蒙灰的玻璃传出来，闷得像颗小石子砸在棉花上，却比拳套撞沙袋的闷响更让人心里发沉。
玻璃上的灰被晨雾泡得软了，顺着裂纹往下淌，在窗格上画出道歪歪扭扭的痕，像谁用手指在上面抹了把，却没擦干净，把里面的人影糊得更朦胧——只剩那些挺括的肩线和冷亮的表链，在昏暗里明明灭灭，像些不该出现在这里的异物，硬生生挤走了往日的汗味与皂角香。
我们绕到后窗时，晨雾刚好散了些。
不是一下子褪尽的，是像被谁用竹竿挑开了层纱，从东边的天际线开始，一缕缕往上升，露出后面发灰的天。
窗台上积着的梧桐叶被这风一吹，突然活了过来——是片卷着边的枯叶，叶柄勾住窗台的裂缝，叶片打着旋儿转，露出底下蒙着灰的玻璃。
玻璃上有个破洞。
边缘的玻璃碴翘着，像没长齐的牙，最尖的那截还挂着半丝蛛网，是去年深秋结的，网眼沾着的尘土被晨雾浸得发沉。
这洞是二柱子的杰作——记得那天他练侧踹，脚法没收住，军靴的鞋跟正撞在玻璃中央，当时就炸出星状的裂，最中心的玻璃“哗啦”
掉在地上，现在想来，那脆响里还裹着二柱子的慌：“辛哥我赔！”
辛集兴当时正擦拳套，头都没抬：“赔啥？留着透风，省得夏天闷得慌。”
可今天，那破洞漏出的声息不对劲。
裂纹像张网，最粗的那道从破洞往右上角爬，像条冻僵的蛇，鳞片是细碎的玻璃碴。
我踮脚时，膝盖压得发酸，战术裤的裤脚蹭到窗台的积灰，留下道浅白的痕。
玻璃上的灰被晨雾泡软了，手指稍碰就往下掉，混着露水在窗台上积成浑浊的小水洼。
往里看的瞬间，喉咙突然发紧。
不是被风吹的，是种实打实的僵——凉气顺着喉咙往下滑，卡在锁骨窝那儿，连呼吸都带着滞涩。
后颈的汗突然凉透了，顺着作战服的领口往里钻，贴在皮肤上像块冰。
破洞刚好够塞进半张脸，晨光从斜上方照进来，在破洞边缘镶了圈金，把里面的景象劈成两半：一半亮，一半暗。
亮处的拳台还是老样子，橡胶垫的纹路里嵌着去年的汗渍，可暗处的折叠桌不对劲。
我盯着那桌脚看了两秒，突然想起二柱子踢碎玻璃那天，辛集兴就是踩着这张桌，伸手去够窗台上的碎碴，军靴的鞋跟在桌板上磕出个浅坑，他当时还笑：“这桌子比新兵蛋子结实。”
，！
可现在，那坑被块暗红台布盖住了。
辛集兴就站在拳台边。
橡胶垫的纹路里还嵌着去年的汗渍，深褐的印子像幅没干的地图，最显眼的那块在东南角——是他教我勾拳时，后颈的汗珠砸出来的，当时他笑我“出拳像挠痒”
，自己的军靴却在那印子上碾了又碾，把汗渍碾成了片暗褐。
可今天，他的鞋尖离那印子还有半尺，像刻意绕着走。
他没穿训练服。
那件洗得发白的黑布衫不见了——领口磨出的毛边、左胸洗褪的“格斗俱乐部”
字样、后背被沙袋蹭出的浅灰印子，全没了。
取而代之的是件深灰衬衫，料子滑得像浸过油，袖口扣得一丝不苟，却在小臂处松松挽着，露出的腕骨上搭着条金表链。
链节是菱形的，棱角磨得发亮，却仍带着股冷硬，晃一下就撞在衬衫纽扣上，“叮”
的一声脆响，像冰碴砸在铁板上。
最扎眼的是领带。
酒红色的丝绸在顶灯下发飘，不是规规矩矩系着的，领结歪在一侧，长的那截垂在胸前，被他抬手时带起的风扫过腰带扣，丝绸摩擦着金属扣，发出“丝”
的轻响，像条没骨头的蛇，缠着他颈间那道常年练拳磨出的浅痕——过去那道痕总沾着滑石粉的白，今天却被领带的红衬得发暗，像道没愈合的伤。
他手里捏着副扑克牌。
牌面是旧的，边角卷着毛边，被指腹捻得发亮。
他转牌的动作很快，拇指顶着牌底往指尖送，牌面在掌心翻出道银亮的弧，塑料摩擦的“沙沙”
声里，能辨出每张牌的磨损——黑桃a的角缺了块，是被指甲掐的，红桃k的边缘发乌，像浸过汗又晒干。
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