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，到底隔了多少筹码的距离。
落地扇的扇叶突然“咔”
地顿了半圈，像是被什么东西卡住了轴承。
铁锈的摩擦声陡然变尖，跟着“呼”
地一声，风向猛地转了向——原本往牌桌右侧吹的风，此刻斜斜地扫过桌面，卷起的气流带着股蛮力，把散落的扑克牌掀得翻飞。
是副旧牌，边角卷着毛边，被风一吹“哗啦”
乱响，黑桃a的缺角挂住了红桃k的边缘，两张牌绞在一起打了个旋，又“啪”
地拍在台布上，牌面的磨损处被风灌得鼓鼓的，像两只喘不过气的嘴。
最旧的那张方块j滑到了桌沿，一半悬在半空，被风搡得晃晃悠悠，塑料牌面摩擦台布的“沙沙”
声里，还混着筹码滚动的“叮当”
，乱得像团被猫爪挠过的线。
，！
辛集兴的金表链在风里晃得更凶了。
菱形的链节本就磨得发亮，此刻被气流带得斜斜坠着，最下端的链扣“咔嗒”
撞在衬衫第二颗纽扣上——那是颗珍珠母纽扣，被撞得微微发颤，折射出的光在他胸前跳，像颗没站稳的星。
这声音太突兀了，落在拳台的橡胶垫上，比任何时候的拳套声都更显空洞：没有拳套砸沙袋的闷实，没有护具碰撞的沉劲，只有种脆生生的飘，像块冰砸在空桶里，余响荡在空旷的场馆里，把“拳正心正”
的标语都衬得发哑。
他突然抬手按向太阳穴，动作里带着股难掩的躁。
指腹的老茧蹭过眉骨，那里还留着去年野营时被树枝划的浅疤，此刻被按出片白，又很快泛出红。
我盯着他的手腕看，金表的表盘蒙着层薄汗，指针在“10”
字处微微发颤，像是被什么东西拽着走不稳。
就在指腹离开眉骨的瞬间，我看清了他眼底的红血丝。
不是训练后的疲惫。
过去他带学员练到深夜，眼白也会泛红，是种均匀铺开的淡粉，像浸了水的桃花纸，眼底的光虽倦却亮，像灶膛里没熄的火星；可这红不一样，是团发暗的淤，血丝缠成了网，最密的地方在眼角，黑沉沉的像熬了三个通宵没合眼，被人反复揉过，连带着眼白都泛出层黄，像蒙了层灰的玻璃。
顶灯的光打在他瞳孔上，亮得发贼，却照不透那层淤，反而把红血丝映得更清，像蛛网里沾着的血珠。
风还在刮，卷着金澜会所的甜香往他脸上扑。
他按在太阳穴的手没松，指节因为用力而发白，把眉骨压出道浅沟，沟里积着的细汗被指腹蹭开，在颧骨上淌出条亮线——那汗是黏的，不像训练时的汗那样痛快地往下掉，而是凝在皮肤表面，把甜香粘得更牢，像层没擦净的油。
“风扇该上油了。”
台布那边传来个漫不经心的笑，带着牌局后的松弛，“跟你这表似的，都透着股疲。”
辛集兴没接话，只是按在太阳穴的手往眼角挪了挪，指腹轻轻揉着那片红血丝。
动作很轻，像怕碰碎什么，可眼底的淤却没淡半分，反而被揉得更显沉，像把没擦净的脏抹布，糊住了过去那双总带着劲的眼。
落地扇还在“咯吱”
转，风里的甜香混着牌桌上的汗味，缠在他的金表链上，随着那“咔嗒”
的碰撞声，在拳台的橡胶垫上织出张看不见的网，把所有踏实的过往都网在了外面。
傣鬼的匕首突然从鞘里滑出半寸，金属摩擦的“噌”
声裹着寒气漫过来。
刃口是刚磨过的，最锋利的那道棱在晨光里闪得刺眼，像条冻在晨光里的冰棱，把窗玻璃的破洞都映得发白。
黑檀木柄上的“稳”
字刻痕正对着他的指腹，那刻痕里嵌着的汗渍被指腹反复碾过，发出“沙沙”
的细响，像在磨一块生锈的铁——他指腹的老茧是常年握枪攥出来的，最厚的地方能顶住弹夹的棱角，此刻却在“稳”
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