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的标语都泡软，把铁丝网上旧拳套的帆布腥都腌成甜的。
辛集兴抬手拢了拢衬衫领口，指尖蹭过那层膜时，像碰了碰块没化的糖，指腹沾着的香往回缩了缩，又被风扇的风推回来，缠在他金表链的链节上，随着表链的晃，在晨光里撒出细碎的甜，像把没捏稳的糖渣，撒在了过去的硬气上。
穿黑风衣的人突然从折叠椅上站起来，羊毛混纺的衣料摩擦着椅面，发出“窸窣”
的轻响。
他身形很高，风衣的肩线撑得笔挺，下摆扫过桌腿时，带起片落在地上的筹码——象牙白的圆片撞在橡胶垫上，“叮”
地弹起半寸，滚到辛集兴的军靴边。
这人的右手从风衣内袋抽出来时，袖口的藏青衬衫露出半寸，腕骨上戴着块墨绿表盘的表，指针走得极轻，却在这寂静里显得格外锐，像根没出鞘的刀。
他捏着个牛皮纸信封，拇指按在封口处。
信封边角被捏得发皱，像揉过的烟盒，牛皮纸的纤维在晨光里泛着干硬的黄，最厚的地方鼓出道浅痕，是里面的东西硌出来的。
他递过去的动作很随意，几乎是把信封往辛集兴怀里一塞，指尖却在碰到辛集兴衬衫的瞬间顿了顿——像触到块烫铁，飞快地缩了回去，指甲缝里还沾着点金澜会所地毯的暗红纤维。
信封很薄，却在辛集兴胸前顶出个尖。
不是文件袋的虚软，是种硬挺的锐，像块没磨圆的鹅卵石，棱角正硌在他第三根肋骨的位置——那里有块旧伤，去年在格斗俱乐部教学员过肩摔时，被失手撞在拳台铁柱上留的，阴雨天会隐隐作痛，他总说“这点疼算啥，记着就不会再摔”
。
辛集兴接的时候没看对方。
视线还钉在桌上的牌局，黑桃k的牌面被他指尖捻得发亮，可嘴角的笑突然僵了——不是冻住的硬，是像被什么东西蛰了下，唇角微微往下撇，又很快扯回原来的弧度，只是那笑没了温度，像结了层薄冰的湖面。
喉结在绷紧的脖颈上滚了滚，幅度比平时大，像吞了口刚沸的水，连耳根都泛起层红，却不是热的，是种发暗的淤，像被什么东西堵在了喉咙口。
他往内袋塞信封的动作很急。
左手掀起衬衫前襟，露出里面的白色背心，布料被汗浸得发暗，贴在皮肤上像层湿纸。
牛皮纸蹭过背心的瞬间，封口没粘牢的地方“刺啦”
裂了道细缝，露出半张打印纸的边。
晨光刚好从玻璃破洞斜射进来，照在那半寸纸上，黑字洇得模糊，却有四个字像烧红的针，猛地扎进眼里——“桃九垭口”
。
那四个字烫得人眼仁发疼。
我猛地想起去年深秋，也是这样的晨光，我们追逃犯追到垭口。
红土是那种沉得发暗的褐，攥在手里能捏出棱角，松开就散成沙，没到脚踝的土能埋住半只军靴，每走一步都像往深泥里拔。
辛集兴当时背着受伤的李凯，军靴陷在红土里，后跟带起的土块砸在我裤腿上，沉甸甸的。
他后颈的汗珠子砸在红土上，洇出的坑很快被风吹干，留个浅褐的印，像没愈合的疤。
“这土实，”
他喘着气笑，牙上沾着红土渣，“埋得牢坏人。”
可现在，那“埋坏人”
的红土，竟成了打印纸上的字，藏在牛皮纸信封里，被辛集兴塞进内袋。
信封边角还在衬衫外顶出个尖，像块没取出来的碎玻璃，随着他呼吸轻轻起伏，把“桃九垭口”
四个字压得发沉，连带着去年他背李凯时的汗味，都像是被这信封捂成了馊味。
穿黑风衣的人已经坐回椅子，指尖转着枚筹码，象牙白的圆片在他掌心划出银弧。
“路都给你标好了。”
他的声音很轻，像怕惊飞什么，“别出岔子。”
辛集兴没接话，只是按在内袋上的手更用力了。
指腹抠着衬衫面料，把信封的轮廓摁得清清楚楚，像要把那“桃九垭口”
四个字嵌进皮肉里。
桌上的扑克牌还摊着，红桃q的牌面朝上，被晨光照得发亮，可谁也没再碰，只有落地扇的风卷着甜香，吹得牌角轻轻颤，像在替谁数着时间——离垭口的红土，离过去那句“埋得牢坏人”
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