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酒红色的丝绸在指尖打了个旋，领结歪成了团皱，长的那截垂下来，扫过衬衫第三颗纽扣，发出“沙沙”
的响。
那声音和他过去拽训练服领口的糙完全不同——以前他练完拳解衣扣，粗布摩擦皮肤是“簌簌”
的沉，带着汗渍的滞涩；可这丝绸太滑了，摩擦声里裹着种发飘的腻，像条没骨头的虫，顺着晨光往破洞外钻，钻得人鼻腔发紧。
最刺眼的是他的手。
那只手曾无数次捏着我的手腕教摆拳，掌心的老茧蹭得我皮肤发疼，却带着股让人定住的劲；曾攥着湿透的拳套往铁丝网上挂，指腹抠着皮革的裂缝，把滑石粉填得满满当当，烟嗓里喊着“出拳先正心，心歪了拳就飘了”
。
可此刻，这只手正捻着枚筹码的边缘，拇指指甲盖刮过圆片的花纹，凹槽里的汗渍被带起层黏，像夏天没擦净的冰棍水。
指甲缝里嵌着点白粉末。
不是滑石粉的糙——格斗俱乐部的滑石粉是粗磨的，蹭在皮肤上会发涩，能看见细小的颗粒；这粉末细得像雾，指尖轻轻捻，能觉出种滑腻的凉，沾在指腹上甩不脱，像牌桌上洒的爽身粉，是专门用来让牌面更顺溜的。
老茧的沟壑里还沾着点暗红，不是沙袋的帆布毛，是筹码边缘磨出的塑料屑，混着那层白，把过去握拳套的踏实全盖成了陌生的滑。
“领带勒太紧了。”
台布那边又传来个笑，带着股油滑，“辛队这细皮嫩肉的，哪禁得住这么勒？”
辛集兴没接话，只是松领带的手更用力了，丝绸被拽得“绷”
地响了声，像根快断的弦。
晨光落在他手背上，能看见静脉的青，和指节上那道旧疤——是早年教第一个学员时，被拳套的钢丝蹭的，当时他举着流血的手笑：“这点伤算啥？记着疼才长记性。”
可现在，那道疤被层薄汗裹着，沾着的白粉末把疤痕的沟壑填得满满当当，像谁用腻子把过去的疼全糊住了。
傣鬼抵在窗框上的指节突然收得更紧，铁锈渣子嵌得更深，掌心里的老茧被硌出细痕，渗出血珠，红得像去年桃九垭口的土。
他没低头看，视线还钉在辛集兴那只捻着筹码的手上，喉间滚出的气音比晨雾还冷：“那手，连握枪都该抖了。”
窗内的灯光突然晃了晃，金表链的反光从辛集兴领口扫过，刚好照在那道暗红的勒痕上，把青边缘的细痕照得清清楚楚，像谁用指甲在上面反复刮过，疼得藏不住，却又被那身挺括的衬衫盖得严严实实。
墙角的落地扇突然“咔嗒”
响了声，像是被谁猛地拽了把开关线。
扇叶卡了半秒才转起来，最上面那片扇叶的边缘缺了块角——是去年二柱子练侧踹时踢的，塑料茬口被磨得发亮，转起来带起“呼啦啦”
的风，裹着积在网罩上的灰，簌簌往下掉，在地上积成圈浅灰的雾。
轴承早锈成了圈暗红的痂，转动时“咯吱——咯吱——”
地哼，像根没上油的老骨头在响，每转半圈就顿一下，把风都撕成了碎缕。
就是这断断续续的风里，卷着股陌生的香。
不是学员们的汗味——那味混着皂角的糙，像晒透的训练服晾在铁丝上，散得敞亮；不是拳套的皮革腥——那腥气里裹着滑石粉的白，像器械室的铁锈味一样实在。
这香是甜的，腻的，像被揉皱的香水瓶子漏了底，雪松的冷混着佛手柑的暖，还缠了点脂粉的柔，顺着扇叶的风往拳台飘，在半空织成层透明的网。
风扫过辛集兴的衬衫肩线时，那香突然凝住了。
像遇了冷的糖，在深灰的布料上凝成层看不见的膜，薄得能透出底下的衣纹，却密得像层茧，把过去的汗味全裹在了里面——那些在拳台边淌过的汗，在靶场晒出的盐霜，在器械室沾过的红土腥，全被这层膜捂得严严实实，连丝透气的缝都没留。
，！
有片扇叶扫过台布的边角，把香往破窗这边送了送。
我盯着辛集兴肩上那片“膜”
的影子，突然想起上周他站在风扇前擦拳套，那时扇叶转得慢，吹起的风里全是他的汗味，混着帆布的糙，吹得人心里踏实。
他还笑：“这破风扇，除了吹灰没啥用，不如拳台边的风敞亮。”
可现在，这“没啥用”
的风扇正卷着甜香，把拳台的每寸空气都泡成了金澜会所的味。
扇叶转得越来越急，“咯吱”
声里，香也越来越浓，像要把“拳正心正”
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