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他捏着牌的手该是在抖的——从那发飘的尾音里能听出来，像握不住拳套时的虚，只是这次，他攥着的不是能砸进沙袋芯的拳，是副轻飘飘的纸牌，连带着声音都跟着晃，没了半点根。
台布上的筹码被他指尖一挑，突然活了过来。
“哗啦啦——”
的响里分得出层次：最底下那层与台布摩擦，带着丝绸的“沙沙”
；中间几层碰撞，象牙白的圆片撞出“叮叮”
的脆，像把碎玉撒在红布上；最顶上那枚被指尖弹起，转着圈儿飞起来，塑料壳的光在灯下划出道银弧，落回堆里时，“嗒”
地砸出个小坑。
他拨弄的动作熟得发腻，拇指指甲盖刮过筹码边缘的花纹，凹槽里的汗渍被带起层黏，像夏天没擦净的糖稀，把几片筹码粘成了小团。
这光景像在看群离了水的鱼。
圆片在他掌心翻涌，边缘的棱角蹭过指腹的老茧——那老茧本该是握拳套磨的，硬得能刮掉沙袋的帆布毛，此刻却在筹码上滑得发飘。
最亮的那片筹码翻过来时，能看见背面“jn”
的烫金被汗浸得发乌，像条没鳞的鱼，肚皮朝天露着底牌。
我的视线突然被他后腰拽住了。
深灰衬衫的后摆没塞进裤腰，软塌塌地垂着，却在左侧胯骨上方鼓出块硬角。
不是文件袋的虚软——以前他带文件，帆布袋会随着步伐轻轻晃，边角是圆的；这硬角是方的，棱边挺得像块没磨圆的砖，随着他呼吸微微起伏，每吸口气，那角就往外顶半分，把衬衫面料顶出道紧绷的褶，像要把什么东西从布缝里挤出来。
他的手无意识地按在那鼓包上，指节泛着白。
拇指蹭过布料时，能觉出底下的凉——不是体温烘着的暖，是种硬壳的冷，像揣着块没焐热的金属。
我盯着那处看了两秒，突然想起金澜会所吧台底下的筹码盒，深棕的漆皮，四角包着铜边，边角被无数只手摸得发亮，正是这般方硬的形状。
“按那么紧干啥？”
台布那边传来个陌生的笑，“还怕跑了不成？”
辛集兴没接话，只是按在鼓包上的手更用力了。
指腹抠着衬衫面料，把褶皱拧成了麻花，硬角的轮廓更清晰了——能数出大概的尺寸，比寻常文件袋窄半寸，厚两指，像码齐了的筹码被硬壳裹着，连棱角的位置都分毫不差。
那双手，过去能稳稳托住受伤战友的腰，能捏着护腕教新生学员“松紧得刚好”
，此刻却死死摁着块见不得光的硬，像怕稍一松劲，里面的东西就会“哗啦”
散开，把所有体面砸成碎片。
最顶上那片筹码又被他拨了下，转着圈儿停在台布的褶皱里。
灯光照在圆片上，映出他按在鼓包上的手影，像只攥紧的拳，把“拳正心正”
的影子都攥得发皱，只剩掌心那团硬，冷得像块冰，沉得像坠着铅。
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傣鬼的指关节突然撞上窗框，“咚”
的一声闷响裹着铁锈的腥气漫过来。
窗框上的锈早成了片暗红的痂，最厚的地方鼓着层硬壳，被他指节一抵，簌簌往下掉渣，尖细的铁屑嵌进他掌心的老茧——那老茧是常年握枪磨的，沟壑里还嵌着去年野营的红土，此刻却像块吸铁石，把铁锈粘得牢牢的。
他没动，连指尖都没颤一下，只有喉结在绷紧的脖颈上滚了滚，像吞下半块没嚼烂的冰，眼底的光却亮得吓人，死死钉在窗内那个身影上，比靶场的瞄准镜还更专注。
我顺着他的视线望去，晨光刚好从玻璃破洞斜插进来，在辛集兴领口切出道亮边。
他正解衬衫第二颗纽扣，指腹蹭过珍珠母的扣面，发出“丝”
的轻响。
纽扣松开的瞬间，领口敞出道缝，露出底下的皮肤——那里有道暗红的痕。
不是训练时的擦伤。
过去他带学员练实战，锁骨窝常被护具蹭出红印，是种透着血的鲜，边缘毛糙得像砂纸磨过，沾着点滑石粉的白；可这痕是暗的，像被水泡透的红布，边缘泛着圈青，是领带勒出的印子，深深嵌在颈间的皮肉里，像条冻僵的蛇，鳞片是细密的勒痕，每道纹路里都嵌着丝绸的滑，和他颈后练拳磨出的浅疤形成刺目的对比。
他抬手松领带的动作太急了。
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