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金表链随着他抬手的动作甩了起来。
菱形的链节在顶灯下发亮，不是阳光晒透训练服的暖，是种带着棱角的冷，像刚从冰窖里捞出来的铁丝。
链尖划过半空时，带起道银亮的弧，刚好落在墙上“拳正心正”
的标语上——不偏不倚，正压在“正”
字最后那道横划上。
那道横是辛集兴当年特意加粗的，红漆堆得厚，边缘裂着细缝，像道没长好的疤。
此刻金表链的阴影投在上面，把横划拦腰截成两段，链节的棱角在漆面上晃，像把钝刀反复切割，要把那道横从字里剜出去。
更刺眼的是链尖的反光，亮得发贼，在“心”
字的卧钩上跳，像只踩在字上的蚂蚁，把过去的踏实全爬成了乱。
他按着牌的手没松，指腹在牌面上碾了碾，塑料壳被磨得“沙沙”
响。
我盯着他手腕的金表——表蒙子上沾着点白粉末，不是滑石粉的糙，是牌桌上的爽身粉，细腻得像层霜，把表盘里的指针都糊得发虚。
这只手，过去能攥着我的手腕教我“出拳要正”
，能捏着滑石粉往拳套上撒，能把受伤的新兵背过桃九垭口的红土坡，此刻却按在副扑克牌上，力道大得像要把牌面嵌进桌板里。
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台布的褶皱里，刚才滚落的筹码还在轻轻颤，背面的“jn”
烫金在阴影里泛着淡光，像颗没化的糖，粘在“拳正心正”
的影子底下，甜得发腻，又冷得刺骨。
“这把通杀。”
声音从玻璃破洞钻出来时，带着点滞涩。
最尖的那截玻璃碴划了下声波，把尾音割得发飘，像根没绷紧的弦，颤巍巍地往晨光里荡。
烟嗓里裹着的酒气也跟着涌出来——不是寻常的白酒烈，是种甜腻的洋酒味，混着隔夜的雪茄灰，像被揉皱的香水瓶子漏了底，顺着破洞的裂缝往下淌，在窗台的积灰里洇出浅褐的痕。
这声音太生分了。
记得去年冬训，他站在拳台边喊“出拳要沉”
，烟嗓里裹着雪粒的冷，每个字都砸得像铅球，尾音往回收，带着股拽人的劲，能把新生学员跑偏的拳路硬生生拉回来。
他总说：“飘拳最忌讳，看着花哨，打在人身上跟挠痒似的。”
可现在，他的尾音往上挑着，像片被风掀起来的纸牌，轻浮得没个落点，连带着“杀”
字的气音都发虚，在晨雾里散得快，抓不住半点实。
“张老板这手气，该去庙里烧柱香。”
他说这话时，指节该是敲了敲桌面的——能听见筹码轻微的“嗒”
响，像颗没捏稳的珠子滚过台布。
语气里的笑不对劲，不是教拳时那种敞亮的糙笑，不是学员进步时他喉间滚出的“好小子”
，是种裹着油滑的假，像给生锈的铁上了层薄漆，亮得发飘，一刮就掉。
破洞边缘的蛛网被这声音震得颤，沾着的尘土簌簌往下掉。
我盯着那道裂缝，突然想起上周他教二柱子防反，烟嗓里带着汗味的沉：“说话跟出拳一样，得有根筋提着，虚了就立不住。”
那时他的声音撞在拳台的铁丝网上，能弹回来半尺，带着股让人定住的劲。
可现在，这声音撞在玻璃碴上，碎成了片，连带着“香”
字的尾音都发甜，像含了块没化的糖，把该有的咸涩全盖在了底下。
远处传来筹码碰撞的脆响，该是那个被称作“张老板”
的人在笑，笑声里的油滑混着辛集兴的话，顺着破洞往外漫，把往常该有的拳套声、呼喝声全挤成了缝里的灰。
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