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地涌出来，在傣鬼的军装上凝成细珠，又被他粗重的呼吸吹得七零八落。
他肩章上的星徽沾着点馒头屑，在灯光下泛着暗哑的光，“他教咱们‘出拳要收得住’，可自己藏着筹码的手，收得住吗？”
我没接话，只是盯着桌布上那滴越晕越大的咸菜汁。
突然想起上周在俱乐部，辛集兴把湿透的训练服往铁丝网上一搭，水珠“滴答滴答”
落在橡胶垫上，他指着墙上的锦旗笑：“这‘武德为先’四个字，是打出来的，不是装出来的。”
那时拳台边的阳光是暖的，照得他后颈的汗珠亮得像碎金，和此刻听筒里残留的凉意，像两个永远碰不到的季节。
吊扇还在转，“咯吱”
声里，仿佛能听见金澜会所的冰桶还在响，和俱乐部拳套撞沙袋的闷响，在空旷的食堂里撞出片乱麻。
傣鬼把战术背心往肩上一拽，会员卡在内袋里“咔嗒”
轻响，像颗没爆的响，在沉默里等着什么。
窗外的月光是那种洗过似的白，不刺眼，却亮得能照见操场草叶上的露。
它爬过单杠时，像淌在地上的银水，先漫过锈迹斑斑的铁杠——那杠子上还留着新兵磨破手掌时蹭的血痂，暗红的点混着铁锈，被月光照得发乌——再顺着竖杆往下淌，把铁架的影子拽得老长。
影子落在操场的黄土上，不是规整的长条形，是被风扯得歪歪扭扭的，像谁没说完的话，拖着半截尾巴。
最粗的那道影是单杠的横杠，边缘发虚，被穿堂风扫得微微发颤，像条刚从水里捞出来的蛇，鳞片上还挂着没滴完的水。
远处的双杠影子叠在它身上，织成片灰黑的网，把月光漏下来的亮都切成了细碎的星，落在我军靴的鞋尖上，凉得像贴了片冰。
我把手机往裤兜里塞时，塑料壳撞在战术腰带的卡扣上，“咔嗒”
一声轻响，惊得单杠下的蟋蟀停了声。
裤兜的帆布被汗水浸得发潮，贴在大腿上，带着训练后的热，可手机屏幕的凉还没散，隔着布料硌得皮肤发紧——那是听筒里传过来的冰意，像块没化透的碎冰，揣在怀里也捂不热。
指尖往下一探，刚好触到战术匕首的柄。
是块磨得发亮的黑檀木，握把处被掌心的老茧蹭出层包浆，最凹的纹路里嵌着去年夏训的汗渍，早被体温焐成了深褐，像块长在木头上的疤。
顺着握把往下滑，指腹突然撞在处糙——是“稳”
字的刻痕。
那字是辛哥去年刻的。
记得那天在格斗俱乐部的器械室，他攥着我的手腕，把匕首往木桌上按，烟嗓里裹着笑：“出拳要稳，握刀更要稳，心不稳，刀就颤。”
刻刀走得慢，每道笔画都带着股沉劲，横划末端特意往上挑了挑，像他教我的勾拳，“要有点回劲，才立得住。”
此刻指腹蹭过那挑勾，还能摸到边缘的毛糙，是刻刀没磨圆的棱，混着汗渍凝成的硬壳，糙得让人踏实，像摸着他当时按在我手背上的掌心，老茧蹭得我皮肤发疼，却带着股让人定住的劲。
可就在这时，耳边突然又响起那声“哗啦”
。
是电话里的冰块撞玻璃杯，不是器械室磨匕首的“沙沙”
，不是拳套砸沙袋的“砰砰”
，是带着棱角的冷，像刚从冰柜里捞出来的刀，刃口还凝着霜。
那冰响顺着耳道往里钻，撞在“稳”
字的刻痕上——明明是心里的响，却像真有把刀划了过去，刻痕边缘的铁屑仿佛被震得簌簌往下掉，连嵌在笔画里的汗渍都像是被冻住了，发僵，发沉。
，！
我猛地攥紧匕首，金属柄的凉顺着掌心往上爬。
月光还在单杠上淌，铁架的影子被风扯得更歪了，像在地上写着什么，又被吹得看不清。
裤兜里的手机还在微微发烫，是刚才通话时听筒的热，可那点热，怎么也抵不过“稳”
字上那道无形的划痕，凉得像条蛇，顺着指缝往骨头里钻。
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