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远处的熄灯号突然响了，“呜——”
的长音裹着夜风，撞在单杠的铁架上，发出“嗡”
的回响。
我摸了摸匕首上的“稳”
字，刻痕里的汗渍仿佛还在发烫，可那冰响的余震，却让指尖的糙都发了麻——原来有些东西，就算刻在铁上，也经不住冰的磨。
“明早我去俱乐部等他。”
我猛地站起身时，军靴的橡胶底在水泥地上碾出半寸痕，带起的细灰被食堂的穿堂风卷着，撞上挂在墙上的“节约粮食”
标语。
那标语的红纸边角卷着，被油烟熏成了浅褐，像块没晒干的抹布。
右手抓起搪瓷碗的瞬间，碗底的粥渍蹭在掌心，黏糊糊的，混着刚才攥手机的汗，在粗糙的碗沿上拉出细痕——那碗沿磕掉了半块瓷，是去年野营时和傣鬼抢压缩饼干撞的，豁口处还嵌着点暗红的土，桃九垭口的红土，用水泡了三个月都没褪。
剩下的小半块馒头被我塞进嘴里时，麦皮的糙剌得喉咙发紧。
是食堂大师傅惯做的戗面馒头，筋道得很，牙齿碾过淀粉粒的“咯吱”
声里，混着淡淡的甜，像晒透的麦粒在舌尖化开。
可这甜没漫开多久，突然被股涩味顶了上来，不是馒头的碱味，是从舌根冒出来的，像嚼了口没熟的柿子，涩得人舌尖发麻，连带着鼻腔都泛起酸。
这涩让我想起上周在俱乐部吃的馒头。
那天训练到正午，辛集兴从食堂给我们捎来的，用铝制饭盒盛着，盖子一掀，白汽裹着麦香扑满脸。
他自己手里攥着半块，边嚼边教新兵勾拳，馒头渣掉在拳台的橡胶垫上，被他军靴碾成了粉。
“这面得戗三遍，才有劲，”
他含着馒头说，声音含糊却敞亮，“跟出拳一样，得实打实的，虚了就发飘。”
那时的麦香里裹着汗味，是热的、沉的，咽下去能熨帖到胃里。
可此刻嘴里的涩，像块没化的冰，卡在喉咙口。
我用力嚼着馒头，想把那股涩压下去，却越嚼越清——是刚才那通电话里的冰块声，是傣鬼说的“阿玛尼衬衫”
，是会员卡上辛集兴的笑脸和现实里冰一样的眼神，混在一块儿，酿出的味。
“总得看看，”
我把最后一口馒头咽下去，搪瓷碗往桌上一墩，“哐当”
一声撞在木桌的疤上，那是去年老兵退伍时砸的，凹痕里嵌着点酱油渍，像块没擦净的血痂。
“他教新兵摆拳时，金表链会不会硌着护具。”
指尖无意识地蹭过战术背心里的匕首鞘，金属的凉透过帆布渗进来。
我想起辛集兴以前教课时的模样：总穿那件洗得发白的训练服，手腕上戴着块塑料电子表，表带裂了道缝，用黑胶布缠着，他说“这表走得准，比那些金的银的实在”
。
教新兵摆拳时，他的手总握着学员的手腕，掌心的老茧蹭过护具的布料，“沙沙”
响，护具上的魔术贴沾着他的汗，黏得能粘住细沙。
可那金表链呢？我仿佛能看见那道冷光在他手腕上晃，铂金的链节蹭过护具的硬壳，发出“咔啦”
的脆响，不像老茧的糙，倒像碎玻璃划在铁皮上。
护具里的海绵吸饱了新兵的汗，是热的、软的，而表链的凉，会像块冰，把那点热都吸走吗？傣鬼抬起头，眼里的红血丝在白炽灯下更显沉。
他没说话，只是把战术背心往肩上提了提，会员卡在内袋里“窸窣”
响，像片焦绿萝叶在揉皱的纸里动。
食堂的吊扇还在转，铁叶扫过空气的“咯吱”
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