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声，混着我嘴里没散尽的涩，在月光爬进窗棂的瞬间，凝成了句没说出口的话——我得去看看，那个攥着拳套喊“出拳要稳”
的辛哥，是不是真的被金表链的冷光，遮住了眼里的热。
傣鬼没说话，喉结在绷紧的脖颈上轻轻滚了滚，像吞下了半截没说出口的话。
食堂的白炽灯在他头顶“嗡嗡”
低鸣，镇流器的杂音里，混着远处洗碗池最后一滴水流落的“嗒”
声，把空气衬得格外静——静得能听见他粗重的呼吸，那气息里还裹着金澜会所的甜腻，和食堂残留的馒头麦香，在喉管里缠成股发沉的涩。
他抬手去够椅背上的战术背心，指尖先蹭过磨得发亮的帆布肩带。
那背心上还沾着桃九垭口的红土，在军绿色的布料上洇出两道浅痕，像没擦净的血；腋下的接缝处磨出了毛边，露出里面的白色衬布，是上个月武装越野时，被战术背包的棱角蹭的，毛边里还嵌着点草籽，干硬得像颗没爆的子弹。
他抓着背心往肩上搭时，布料摩擦着木椅的“沙沙”
声，像风吹过干枯的茅草丛，背心里的文件袋边角硌了下他的肋骨，发出“咔”
的轻响，那是下午从城西分局带回来的三号文件，牛皮纸的硬棱还带着老周指腹的温度。
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背心刚搭稳，内袋里就透出点微光。
是那张会员卡的边角露了出来，塑料壳被灯光照得泛白，边缘磨出的三道浅痕——上次野营时被压缩饼干硌的——像三道没愈合的疤，在光里明明灭灭。
最尖的那个角闪了闪，不是刺眼的亮，是种发闷的光，像哑弹引信上残留的最后一点火星，藏在战术背心的阴影里，亮得克制，却带着股没散尽的劲。
他垂着眼，视线落在桌布上那滴晕开的咸菜渍上，酱色的边缘已经漫过蓝白格子的线，像块正在蔓延的锈。
左手无意识地按了按内袋，会员卡被压得更紧，塑料壳抵着他的肋骨，硬度像块没焐热的岩块——那是去年在格斗俱乐部，辛集兴拍着他的肩说“这卡拿着，随时来练”
时，塞给他的，当时卡面还带着辛集兴掌心的汗，热得能熨帖到心里。
食堂的吊扇还在转，铁叶擦过框架的“咯吱”
声越来越缓，像个累极了的老兵在喘气。
月光从窗缝里挤进来，在他军靴的鞋尖上投下道细痕，白得像根没拉紧的线。
他就那么站着，战术背心的重量压得肩膀微微下沉，会员卡的微光在布料下时隐时现，像颗被按在掌心的哑弹，引信没燃，却带着随时会炸的沉。
没人说话，只有灯光的嗡鸣在空旷里荡。
那沉默不是空的，里面裹着太多东西：金澜会所的焦绿萝叶、辛集兴后腰的鼓包、电话里的冰块声，还有格斗俱乐部墙上那行“拳正心正”
的红漆字。
这些东西在沉默里发酵，像灶膛里没燃透的煤，憋着股说不清的热，又带着点冰碴的冷。
他微微侧过身，望向窗外。
操场的单杠影子已经爬过了食堂的窗沿，像条正在游走的蛇，月光把他的影子钉在墙上，和战术背心的轮廓叠在一块儿，沉得像块浸了水的布。
会员卡的边角又闪了下，这次的光更淡了，像快烧尽的烟头，在沉默里数着时间——等着天亮，等着去格斗俱乐部的路，等着那金表链和护具碰撞的瞬间，到底会发出怎样的响。
：（）牧羊人：活着再见
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