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老周屈指敲了敲文件袋封口，塑封条的脆响在满是纸张翻动声的屋里格外清。
他抬眼时，眼角的皱纹里还卡着点烟灰，烟嗓压得比平时低：“这批得直接入保密柜，双层锁的那种。”
指尖往桌角的铁皮柜努了努，柜门上的密码锁闪着冷光，“昨天抓了个小子，把戒毒所的名单往外卖，审到后半夜才吐口，局里正翻底册查内鬼呢——现在喘气都得盯着点。”
他说着往椅背上靠了靠，军绿色的旧夹克后领磨得发亮，露出底下的白衬衫，袖口沾着块咖啡渍，是上周打翻的速溶咖啡，早被体温烘成了深褐。
桌上的搪瓷缸还冒着热气，茶碱在缸底结出层黄垢，像片干涸的湖底，旁边堆着的证物袋反射着细碎的光，其中一袋装着半截带血的纱布，袋面贴着的标签被水汽浸得发皱。
老周忽然直起身，烟灰缸里的烟蒂被他用指尖碾了碾，火星子“噼啪”
溅在缸沿的锈迹里。
他往窗外偏了偏头，下巴的胡茬蹭着衬衫领口，发出“沙沙”
轻响：“看见对面那栋没？”
手指点了点蒙着灰的玻璃窗，“就那栋灰不拉几的写字楼，顶楼东头那间，窗帘三年没拉开过。”
傣鬼顺着他的指尖望去，玻璃上的指纹印混着灰，把对面的楼映得有些模糊。
那栋楼的墙皮剥落得像块旧膏药，顶楼的窗户果然严严实实挡着深棕窗帘，连条缝都没留，窗帘边缘却在风里轻轻晃，像有人在里面动。
“监控器架在对面楼顶三个月了，”
老周的声音又低了些，指节敲着桌面的节奏快了半拍，“抓了七个赌徒，都是提着现金进去的，出来时裤兜瘪得能塞下拳头。”
他忽然笑了声，烟味从齿缝里漏出来，“昨儿半夜还拍到有人从消防梯往下运筹码箱，黑塑料袋裹得严严实实，掉出来个红筹码，在地上滚了三圈才停——跟你说，那动静，比咱们拆弹时还让人攥心。”
话音落时，老周已经把文件袋塞进了桌下的抽屉，锁舌“咔”
地弹回时，他摸出串钥匙，黄铜钥匙链上挂着个褪色的平安符，是去年扫黄时从ktv包厢捡的。
“等着收网呢，”
他把钥匙往腰上一别，金属链撞在皮带扣上发出轻响，“就这两天的事。”
傣鬼的视线顺着老周抬着的手腕移过去，目光先扫过窗台上那盆蔫了的绿萝——叶尖焦得发脆，耷拉在玻璃上，像只垂死前的蝉。
再往前，灰色写字楼的玻璃幕墙正把日头嚼碎了往人眼里泼，碎光在他睫毛上跳，晃得他下意识眯起眼。
那幕墙算不上干净，几道深褐的水痕从顶楼淌到底层，像谁没擦净的泪痕，中间还嵌着几粒鸟粪，干硬得像块褪色的膏药。
阳光撞在玻璃上，有的被弹回来，在对面的墙根织出片晃动的亮斑；有的顺着水痕往下滑，在楼体上洇出半透明的光带，把整栋楼衬得像块浸了油的冻肉，泛着腻人的亮。
视线爬到顶楼时，那扇窗突然撞进眼里。
深棕色的窗帘拉得比岩缝还严实，连道透气的缝都没留，布料被风鼓出几道硬邦邦的褶，像谁把块浸了血的纱布死死摁在伤口上，连褶皱里都藏着股发闷的腥。
窗帘边缘磨得发亮，露出底下的白衬里，像结痂处翻出的嫩肉，看得人眼皮发紧。
傣鬼没吭声，只是收回目光，右手从战术背心的侧袋里抽出钢笔。
笔杆是磨旧的黑色塑料，笔帽上刻着的编号早被汗泡得模糊，笔尖却铡得锋利，落在文件签收单上时，先在“签收人”
三个字旁边顿了顿。
纸张是那种略糙的公文纸，边缘裁得齐整，却带着点潮湿的软，大概是今早从档案室的铁柜里抽出来的。
“沙沙——”
笔尖划过纸面时，声音细得像春蚕啃桑叶，却在这满是打印机嗡鸣的屋里格外清。
他的字算不上好看，笔画硬得像刻在石头上，横划末端总带着点往上挑的锐，是常年握枪磨出的习惯。
签完最后一笔，他把“鬼”
字的竖勾拖得格外长，笔尖在纸页上戳出个细小的白印，像枚没上膛的子弹。
，！
就在这时，楼下的轰鸣像块冰砖砸进窗缝。
起初是引擎的“咔啦”
空转，带着点没喂饱油的涩，跟着“轰”
的一声炸开，是油门被猛地踩到底——那声音比营区越野车的咆哮更锐，没有那种混着泥土的闷，全是金属摩擦的尖，像把刚从冰窖里捞出来的刀，没开刃，却带着股能割开空气的冷。
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