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最上面那根梗尖沾着点褐绿的碎叶，是今早刚抓的新茶混进去的，在满杯老梗里显得格外扎眼。
“老周在三楼刑侦科呢，”
老张用杯盖撇了撇浮沫，茶梗碰撞发出“叮叮”
的轻响，“刚才还扒着窗户瞅，念叨你咋还不到——说是那批文件急着入柜，保险柜的钥匙他揣了一早上，裤兜都磨出印子了。”
傣鬼推开车门时，军靴碾过碎石的“哗啦”
声里，听见铁门的合页又“吱呀”
响了声。
老张已经端着搪瓷杯站起身，窗台上的铁皮饼干盒被他碰得晃了晃，盒盖没盖严，露出里面半包皱巴巴的烟卷，烟盒上的字迹早被手汗浸得模糊。
阳光穿过杯里的茶水，在老张的手背上投下片晃动的绿，像块浸在水里的翡翠，和门柱上的铁锈红，在日头下搅成了团踏实的暖。
楼梯间的声控灯被傣鬼的脚步声惊醒时，正发着垂死的颤。
“啪嗒”
一声，昏黄的光从半盏灯管里挤出来，像条刚被钓上岸的鱼，在天花板上扑腾了两下就暗下去，留半秒的黑，又猛地亮起来——如此反复，把楼梯间切成了明暗交错的块。
傣鬼的军靴碾过台阶上的积灰，“踏”
的一声落下去，灯就亮一次，抬脚时灯又暗，他的影子便在这忽明忽暗里被劈成两半：一半趴在磨得发亮的水泥台阶上，被鞋底蹭得模糊；一半贴在斑驳的墙面上，随着灯光闪灭忽长忽短，像块被反复撕扯的旧布。
墙上的“严禁吸烟”
标语早褪成了土黄色，纸张被潮气浸得发脆，边角卷成了波浪。
最扎眼的是那几个焦黑的洞——有的圆如硬币，是烟蒂摁出来的；有的裂成星状，像被火星子溅到后炸开的。
最大的那个洞在“烟”
字正中央，焦黑的边缘卷着，脆得一碰就掉渣，风从楼梯间窗缝里钻进来，吹得标语纸“哗啦”
轻响，那洞便成了只漏风的眼，往空气里泄着淡淡的烟焦味，混着墙角霉斑的腥气，在鼻尖缠成股陈腐的味。
傣鬼抬手扶了把楼梯扶手，铁管上的漆皮簌簌往下掉，掌心沾了层暗红的锈，像抹没擦净的血。
爬到三楼转角时，声控灯彻底灭了。
最后半级台阶被窗外斜照的日头切出半明半暗的痕，傣鬼的军靴踩上去，恰好撞见虚掩的刑侦科木门——那门的漆皮剥落得像块烂树皮，露出底下的白木茬，门把手上缠着半圈胶布，是去年冬天锁芯冻住时缠的，此刻胶布边缘卷着灰，被人摸得发亮。
门缝里漏出的声响先钻了出来。
是打印机吞吐纸张的“沙沙”
声，带着点卡纸前的涩——纸张划过滚轴时，偶尔“咯噔”
顿一下，像被什么东西硌着，跟着又顺畅起来，吐出的纸页边缘带着细碎的毛边，在桌面上堆出浅浅的棱。
混在这声响里的，是老周的大嗓门，烟嗓裹着不耐烦，撞在墙壁上弹回来，带着点嗡嗡的回响：“那叠笔录放左边！
听见没？别跟证物袋堆一块儿——上回就混了袋带血的纱布，整摞纸都沾了腥气！”
，！
话音刚落，是茶杯磕在桌面的“当”
声，跟着是纸张翻动的“哗啦”
响。
傣鬼站在门外，指尖无意识地摩挲着战术背心里的文件袋，能想象出屋里的光景：老周大概正叼着烟，左手翻笔录，右手往搪瓷杯里续水，桌角堆着的证物袋反射着冷光，像堆没拆封的秘密。
他抬手叩门时，指节敲在木门的疤上——那是块被椅子撞出的凹痕，里面嵌着半粒粉笔头。
敲门声混着屋里的动静，像滴进滚水里的油，瞬间被老周的回应盖了过去：“进！”
文件交接快得像掐灭一根烟。
老周的手刚从卷宗堆里抽出来，指腹还沾着没干透的蓝黑墨水，指甲缝里嵌着的墨渍深得发暗，像没擦净的夜色——那是今早核对笔录时蹭的，连指甲边缘的倒刺都染着点蓝。
他接过文件袋时，拇指在塑封袋上重重碾了两下，冰凉的塑料面立刻蒙上层白雾，是掌心的汗气遇冷凝的，顺着袋角往下滑，在牛皮纸表面洇出细浅的痕。
“咔嗒。”
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