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那布是块厚帆布，洗得发灰白，边角的毛絮沾着几根草屑——是通风口的青藤碎叶。
中间的油渍晕成朵不规则的花，瓣子往外洇了寸许，是常年擦枪浸的，深褐得发黑。
花心处却凝着点新的暗红，像滴没干的血——下午剔扳机护圈时，指腹被金属棱划开道小口，血珠渗在布上，此刻被麂皮反复摩挲，竟泛出层浅亮的边，真像给那朵暗花镶了圈金边。
香客的指尖在那道血痕上碰了碰。
布面糙得硌手，比微冲的防滑纹更磨人。
他忽然抓起擦枪布，往枪管上按得更紧些，灯光顺着布的纹路淌，在金属上投下细碎的影，像把星星撒在了枪身。
远处隐约传来李凯搬沙袋的响动，帆布与地面摩擦的“刺啦”
声里，小米粥的甜香又浓了些，混着枪油的腥，在这满是零件的装备室里，酿出种说不出的劲，像根被拉紧的弦，绷着，却也暖着。
香客的指尖在散热槽里打着圈。
那槽缝窄得刚容下指腹，金属棱边磨得光滑，却仍带着点没褪尽的锐——是机床切削时留下的冷硬。
他的指甲盖刮过槽底，能触到些微的凹凸，不是沙粒，是通风口青藤的涩味渗进了金属细纹里。
那味道像层薄霜，混着点青藤汁液的腥，是早上从通风口钻出来时沾的，当时青藤的卷须缠在枪管上，汁液蹭在散热槽里，此刻被体温烘得半干，涩味反倒更清，像含着片没嚼烂的青叶。
指腹的老茧比槽缝还厚，是五年握枪磨出来的，泛着层青白的光。
他转得极慢，像在数槽里的纹路，一圈，又一圈，直到指尖染上更深的金属冷。
忽然，他的动作顿住了，指尖悬在槽口，像被什么无形的线拽住。
他侧过头，左耳对着糊着报纸的窗。
窗纸破了个三角口，露出外头渐沉的暮色，风正从那口子里钻，带着点山涧的潮气。
最先飘进来的是“刺啦——刺啦——”
的响，粗粝得像用砂纸磨石头——是李凯他们在搬沙袋。
那声音裹着帆布与青石板的摩擦，混着沙袋里红土晃动的“簌簌”
声，红土是去年抗洪时囤的，潮乎乎的，撞在编织袋上，闷得像远处矿道的塌方。
紧接着，是阿江的咳嗽。
那咳嗽来得猛，像被谁在喉咙里塞了团破棉絮，先是“吭”
的一声闷响，接着是一连串的“嗬嗬”
声，胸腔震动的力道顺着风滚过来，竟能想象出他弓着背的模样——老山战场留下的根，那年在猫耳洞泡了三个月的雨水，肺里像生了锈，一沾潮气就转不动，咳起来整个胸腔都在颤，像口漏了风的铁皮风箱，箱板“哐当哐当”
撞着，连带着战术背心都跟着抖。
香客能“听”
见那震动——阿江胸前的弹匣该是松了，随着咳嗽“咔啦咔啦”
撞在一起，弹匣里的子弹也跟着跳，黄铜弹头碰着铁皮弹匣壁，脆得像冰碴落地。
这咳嗽声里裹着股狠劲，咳到最后带了点喘，却硬是没断，像风箱漏了气，却还在拼命往外鼓风。
窗纸的破口处，暮色又沉了些，把香客的影子投在墙上，肩背绷得像块拉满的弓。
他缓缓抽回手，指尖在枪管上蹭了蹭，青藤的涩味混着金属冷，沾在指腹上。
远处的“刺啦”
声还在继续，阿江的咳嗽歇了片刻，接着又是一阵更猛的“嗬嗬”
，像要把肺都咳出来。
香客抓起桌上的通条，往枪管里探时，动作比刚才重了半分，金属碰撞的“咔”
声，竟像是在应和那风箱似的咳嗽，在这满是枪油味的装备室里，缠成了根看不见的弦，绷着，却也连着。
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