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杨文鹏应着，目光又望向2311高地。
天上的云还在飘，被风推着，像在往某个地方赶。
他知道，等剪完今晚那根浸了桐油的引线，明天的云，一定会被剪得又软又甜，像丫头手里的玉米饼，也像妻子字条上的字迹，暖得能化开所有的险。
丫头似懂非懂地点点头，小脑袋跟着辫子上的麻绳晃了晃。
她把玉米饼往杨文鹏嘴边又送了送，饼边的焦糊蹭在他手背上，留下点温热的黄印。
那饼还冒着热气，像个小小的暖炉，蒸腾的白汽裹着玉米的甜香，往两人手心里钻——杨文鹏的指腹刚碰过，就觉出股软乎乎的烫，混着丫头掌心的汗温，顺着指尖往胳膊上爬，像妻子早上递给他保温杯时，杯壁传来的那种暖。
饼心的玉米粒被热气焐得发胀，有两颗滚落在丫头手背上，她没舍得拍掉，只是用指尖捏起来，往嘴里送时，碎屑掉在晒谷场的青石板上，像撒了把金豆子。
杨文鹏咬了一小口，焦边的脆混着玉米粒的甜，在舌尖漫开时，忽然听见远处传来“突突突”
的声响——不是矿道里的枪声，是带着节奏的、沉甸甸的震颤。
他抬眼望去，李凯正蹲在营区训练场的土坡上，机枪架在沙袋堆成的掩体里。
枪管被夕阳照得泛着蓝，是上午刚换的新家伙，弹链从枪身垂下来，像条银蛇，随着射击的震动轻轻跳。
“突突”
声撞在远处的岩壁上，弹回来时带着点闷响，震得晒谷场的麦秸簌簌往下掉。
最前头那颗子弹刚出膛，就被夕阳劈成了道银线，轨迹在空气里划出半道弧，像谁在天上拉了根发亮的丝，稳稳往2311高地的方向落。
“啪嗒。”
弹壳从枪身蹦出来，落在土坡的碎石上，滚了两圈停在块页岩旁，铜色的壳子被晒得发烫，映着李凯绷紧的侧脸。
他换弹链的动作快得像阵风，金属卡扣“咔”
地合上时，又一串子弹带着“咻咻”
的尖啸飞出去，惊得晒谷场的麻雀猛地炸了群。
十几只麻雀扑棱棱飞起，翅膀扫过白杨树的叶子，带起阵“哗啦啦”
的响。
最肥的那只慌得撞在石碾的木架上，羽毛掉了两根，飘悠悠落在丫头的羊角辫上——是杨文鹏刚编的，麻绳还松松垮垮。
丫头没躲，只是仰着头看，小手里的玉米饼忘了送嘴边，饼心的热气渐渐淡了，在她手心里留下片潮潮的印。
，！
杨文鹏顺着子弹的轨迹望向2311高地。
刚才还白得像的云，不知何时聚成了团暗灰，边缘被夕阳染得发红，像块烧到一半的炭。
云团正往山脊线压，被风推得越来越沉，丝丝缕缕的云絮被扯断，又迅速被大团的灰云吞没，像矿道里被碎石堵住的水流，闷着股蓄势的劲。
“那云要变天了。”
杨文鹏的指尖在丫头辫梢的麻绳上打了个结，比刚才紧些。
风突然凉了半截，卷着晒谷场的麦香往高地跑，吹得他战术背心上的拆弹剪晃了晃，剪刃的豁口对着暗灰的云团，像在提前瞄准。
丫头把最后一口玉米饼塞进嘴里，鼓着腮帮子说：“像阿妈的灶膛，要烧大火了。”
她的小手抓住杨文鹏的袖口，那里沾着点硝石粉，蹭在她手心里，有点糙，却让人踏实。
远处的机枪又响了，这次是短点射，“突、突”
两声，子弹的银线更短，像在给那团暗云划界。
2311高地的云越来越沉，灰得发黑，眼看就要压到山脊的岩石上——那岩石上还留着今早的弹痕，是我们的子弹凿的。
杨文鹏知道，这云里藏着的不是雨，是今晚必须接住的硬仗，像他手里的拆弹剪，得顺着纹路，稳稳地，咔嚓一声。
邓班站在作战室的木窗前，窗棂的漆皮剥落得像块陈年的痂，露出底下的木头纹路，被常年倚靠的肩膀磨得发亮。
他的掌心按在窗玻璃上，玻璃有道斜斜的裂缝，是去年演习时被流弹崩的，此刻裂缝里卡着片枯叶，被他的体温烘得微微发卷。
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