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她的眼睛亮得像晒谷场的露水，映着夕阳，也映着他编的歪辫子。
杨文鹏咬了一小口，甜浆在舌尖漫开，混着麦香，竟比去年在晒谷场吃的更暖。
他低头时，看见照片上的丫头也举着玉米饼，辫梢的红布条和此刻丫头辫上的麻绳，在夕阳里叠成了一道，像根没说出口的绳，一头拴着矿道里的惊险，一头拴着这晒谷场的暖。
“杨叔叔，你的剪子能剪云吗？”
丫头突然仰起脸，辫梢的麻绳扫过杨文鹏的手背，有点痒。
她的睫毛上还沾着点玉米饼的碎屑，被夕阳照得像撒了金粉，眼睛亮得惊人——不是矿道里那种惊惶的光，是带着水汽的、软软的亮，像刚才从通风口漏进来的第一缕晨光，落在积灰的枪管上，晃得人心里发暖。
，！
杨文鹏编辫子的手顿了顿，指腹还停在丫头发尾的绳结上。
他抬眼望向远处的山脊线，2311高地的轮廓在夕阳里泛着赭红，像块烧透的铁。
天上的云正往那边飘，白得蓬松，像炊事班刚蒸好的馒头，被风扯得丝丝缕缕，有的拖成薄纱，有的团成棉絮，最厚的那团边缘镶着金边，是夕阳给勾的轮廓。
“喏。”
他没直接回答，先从腰后摸出了拆弹剪。
剪子别在战术背心里，刚被体温焐得有点暖，握把的防滑纹蹭过掌心的老茧，发出轻微的“沙沙”
声。
剪刃的豁口对着夕阳，金属边缘泛着冷光，那道月牙形的痕是1998年在九江堤坝留下的，当时为了剪缠在钢筋上的水草，硬生生别在水泥桩上拧出来的，此刻豁口里还嵌着点没剔净的硝石粉，在光线下像撒了层细盐。
丫头的目光立刻被剪子吸住了，小手从玉米饼旁挪开，想去碰又不敢，指尖悬在半空，像在够片飘得太低的云。
杨文鹏笑了，眼角的纹路里落满夕阳的光，老花镜的裂缝漏出点碎金，落在丫头仰起的脸上。
“能啊。”
他把剪子轻轻举起来，剪刃对着天上的云，手腕微转，让豁口的光刚好切过那缕最薄的云絮，“你看那云，”
他朝2311高地的方向抬了抬下巴，“纹路跟矿道里的引线一样，都是顺着风走的。”
剪子在他手里轻轻张合，“咔嗒”
一声轻响，像咬碎了片阳光。
“剪云跟剪引线一个理，”
他的声音里带着点刚退伍的老兵才有的糙，却裹着暖，“得顺着纹路动，急了就散了，碎成星星点点，啥也剪不着。”
他顿了顿，用剪刃的豁口虚虚划了道弧线，正好对着那团往高地飘的棉絮云，“你看那团，边缘的丝是横着的，就像引线的捻子，得横着下剪子，稳着点，咔嚓一下——”
“咔嚓！”
丫头跟着学了声，小手在半空也比划了个剪的动作，辫梢的麻绳甩起来，扫在拆弹剪的握把上，发出“啪”
的轻响。
杨文鹏的剪子停在半空，看着丫头眼里的光——那光里有云，有夕阳，还有他手里这把带着豁口的剪子。
他忽然想起早上出门前，妻子往他战术背心里塞的那张字条，字迹娟秀：“剪东西要稳，回家要早。”
此刻，剪子的豁口对着云，也对着丫头笑弯的眼睛，倒像是在给这声“咔嚓”
，系了个暖乎乎的结。
风卷着云往高地飘得更快了，刚才那缕薄纱似的云，已经被扯成了细丝。
杨文鹏把剪子收回来，别回腰后，掌心还留着金属的余温。
“等今晚过了，”
他摸了摸丫头的头，指腹蹭过她沾着饼渣的发顶，“叔叔剪朵最大的云给你，像那种。”
丫头把剩下的半块玉米饼举得更高了，饼心的玉米粒在夕阳下闪着光：“要带甜的！”
“嗯，带甜的。”
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