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他顿了顿，想起矿道里那道青紫色的痕，“让卫生员拿热毛巾敷，别用热水袋，怕烫着。”
作战室的吊扇“吱呀”
转了半圈，把邓班的话音吹向门口。
李凯扛着机枪往外走时，听见杨文鹏正跟吉克阿依说：“那床蓝布被，去年我帮丫头晒过，她总说上面有太阳的味道。”
风从窗缝钻进来，掀起地图的一角，露出背面写的小字：“麻栗坪村的井水，能泡开最硬的压缩饼干。”
日头偏西时，营区的白杨树影被拉得老长，像谁在地上拖了把银亮的扫帚，扫过晒谷场的青石板。
石板缝里嵌着的麦粒被晒得发胀，散着淡淡的麦香，混着炊事班飘来的饼香，往人鼻孔里钻——那是新烙的玉米饼，甜丝丝的，带着点焦糊的边儿，是老张头的手艺，他总说“火大点儿才够味”
。
杨文鹏蹲在晒谷场最边缘的石碾旁，军靴的鞋跟陷在松软的麦秸里，碾盘上的凹槽还留着去年脱粒时的麦麸，被晒得发白。
他的膝盖并得很拢，战术背心上别着的拆弹剪晃悠着，剪刃的豁口对着夕阳，闪着点冷光。
丫头就坐在他面前的小马扎上，辫梢的红布条沾着矿道的黑泥，垂在石板上，像条刚从泥里钻出来的小蛇。
“别动，丫头。”
杨文鹏的声音放得很轻，像怕吹跑了石板上的麦香。
他的右手还带着点抖，是上午拆弹时攥剪子太用力留下的，但比在矿道里稳了不少。
粗粝的指腹梳过丫头的头发，发丝上沾着的泥块簌簌往下掉，落在石板上“嗒嗒”
响，像串小石子在跳。
最上头那撮头发缠着根草屑，是从通风口爬出来时沾的，草叶边缘的锯齿勾着几根发丝，他用指甲轻轻挑开，动作慢得像在解根细钢丝——比拆绊雷的引线还小心。
丫头的头发又软又细，沾了泥的地方结成小小的团，杨文鹏就用指腹一点点揉开，掌心的老茧蹭过头皮，有点扎，丫头却没躲，只是把手里的玉米饼往嘴边又送了送。
那饼是炊事班刚烙的，还冒着热气，金黄的边儿翘着，像只展翅的小蝴蝶，饼心嵌着的玉米粒鼓鼓的，咬一口能挤出甜浆。
丫头咬过的地方留着两排小牙印，饼渣顺着嘴角往下掉，落在杨文鹏的战术背心上——那里别着张照片，是去年在这晒谷场拍的，丫头举着玉米饼笑，辫梢的红布条正扫过他的军靴。
此刻，饼渣落在照片的塑料封皮上，像撒了层碎金，沾在丫头笑弯的眼睛旁。
“爷爷，你手咋这么糙？”
丫头突然歪头，嘴里还嚼着饼，含糊不清的。
她的指尖戳了戳杨文鹏的指腹，那里的老茧厚得像层硬壳，是三十年握拆弹剪磨的，纹路里嵌着点黑泥，是矿道岩壁的土。
杨文鹏的手顿了顿，夕阳正好落在他的老花镜上，镜片的裂缝被阳光劈成碎片，晃得他眯起眼。
“糙才好，”
他笑了，声音里带着点沙，“能抓牢东西，比如——”
他用指尖捏住丫头垂在胸前的辫梢，红布条在他指腹蹭了蹭，“比如你的小辫子。”
他开始编羊角辫，手指在发丝间穿梭，动作不算熟练，却很稳。
先把头发分成三股，像拆弹时理引线那样分得清清楚楚，再一股压一股地缠，每缠一下就轻轻拽紧，怕松了，又怕太用力扯疼丫头。
辫梢的红布条不够长，他就从战术背心的扣环上解下根细麻绳——是早上香客剔血渍剩下的，棕褐色，带着点桐油味，绕在辫梢打了个结，结打得很小，像颗没长大的红豆。
玉米饼的热气顺着丫头的指尖往上冒，混着她头发上的泥腥气，倒成了种踏实的味。
杨文鹏看着自己编的羊角辫在夕阳下晃，有点歪，却比上午在矿道里抖得不成样的手编得好太多。
他想起刚才在医疗点，丫头攥着他的衣角哭，眼泪把战术背心的帆布洇成深色，像块没拧干的抹布——此刻那片深色上沾着的饼渣，倒像给那抹湿痕绣了朵花。
远处白杨树的叶子被风吹得“哗啦”
响，像谁在拍手。
丫头举着剩下的半块玉米饼，往杨文鹏嘴边送，饼边的焦糊蹭在他下巴上，留下点黄印。
“爷爷吃，甜的。”
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