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香客抬眼时，正看见消音器的金属表面映出自己的影子——眉骨上还沾着点矿道的黑泥，像块没擦净的墨，战术背心的领口别着半截麂皮，是刚才擦枪管时顺手别上的，边角磨出的毛絮沾着点煤油，被风吹得微微动。
他又拈起颗子弹，掌心的温度顺着黄铜弹头传进去，像在给这颗即将上膛的家伙焐点热气。
桌角的复进簧还在轻轻颤，刚才的碰撞声似乎还缠在上面，混着小刀剔血渍的沙沙声、子弹入匣的咔嗒声，在满是煤油味的装备室里，像支没唱出声的歌，唱着那些藏在枪膛里的硝烟和准头。
“香客。”
邓班的军靴碾过装备室门口的碎石，发出“咯吱”
一声轻响，离木桌还有两步远时，鞋尖踢到个圆滚滚的东西——是枚空弹壳，黄铜色的弹头早就没了，弹壳边缘被踩得微微变形，像块被啃过的硬糖。
它在水泥地上打了个转，“叮铃铃”
撞在桌腿的铁架上，停下来时，开口朝上，正好对着香客低垂的眉眼。
，！
邓班的拇指勾着战术背心的肩带，刚才在医疗点帮阿江掖被角时扯松了些，此刻随着迈步的动作轻轻晃，蹭得手雷袋里的卵形手雷发出“沙沙”
的摩擦声。
他站在香客身后半步远，目光落在桌角那堆刚剔净血渍的麻绳上——纤维里还嵌着点暗红的碎屑，像没烧尽的火星。
“上午搜身漏了手榴弹，”
他的声音里裹着点矿道的潮气，算不上严厉，更像块磨过的石头，沉而稳，“这事儿得记着。”
香客的手没停。
他正捏着最后一颗子弹往弹匣里按，右手食指的指腹压在黄铜弹头上，那处的茧子比护圈的防滑纹还硬——是常年扣扳机磨出来的，泛着层青白的光。
子弹入匣的瞬间，“咔”
的一声脆响，像颗牙齿咬碎了冰，弹匣的聚合物外壳微微震颤，把前五颗子弹的重量都匀了匀。
他抬腕把弹匣别回战术背心的侧袋，动作流畅得像呼吸，金属卡扣撞在帆布上，发出“啪”
的轻响，正好盖过邓班话音的尾音。
“嗯。”
香客应了声，喉结在颈间滚了滚，像吞了口煤油。
他没抬头，左手从战术背心的内袋里摸出块东西，指尖捏着的边缘有些扎手——是半块碎镜片，边缘被磨得不算锋利，但依然能划开布料，角上沾着点青绿色的黏液，是从矿道通风口捡的，当时这镜片卡在青藤的卷须里，黏液还带着新鲜的腥气，像刚从藤蔓里渗出来的血。
他把镜片往阳光下举了举，玻璃的断面折射出细碎的光，在麂皮上投下片晃动的亮斑。
“通风口的栅栏有撬动痕迹。”
香客的指尖捻着镜片边缘的黏液，那东西已经半干，结成层透明的膜，“不是新痕，铁锈掉得不均匀，像是反复撬过两三次。”
他顿了顿，镜片往装备室的墙上偏了偏，光斑落在那面褪色的锦旗上——“老山侦察连”
五个金字被硝烟熏得发暗，边缘的流苏磨掉了半截，露出里面的白棉线，像老人下巴上的胡茬。
但半截了看，金字的笔画深处还泛着亮，是岁月磨不掉的劲，当年在猫耳洞，这面旗就挂在弹药箱上，弹片擦过旗面时，留下的破洞被后来人用红布补了，补痕歪歪扭扭，像道没愈合的疤。
“匪徒早有准备。”
香客把镜片塞回内袋，指尖在袋口的扣环上顿了顿，那里缠着圈细铁丝，是刚才撬开通风口栅栏时剩下的，“矿道里的岔路口，有处岩壁的苔藓被踩秃了，脚印是两种鞋码——42和44，不是一伙人。”
他拿起刚装满的弹匣，往枪身的机匣上怼，“咔嗒”
一声，金属咬合的力道正好，弹匣底部的防滑纹蹭过掌心的老茧，像在确认彼此的熟悉。
邓班的目光从锦旗上收回来，落在香客战术背心的领口——那里别着半截麂皮，是擦枪管时忘了取的，边角沾着的煤油正顺着布料往下渗，在绿迷彩上晕出点深褐，像滴没干透的墨。
“两种鞋码？”
他弯腰捡起脚边的空弹壳，弹壳内壁还留着点黑火药的残渣，是今早紧急集合时试枪留下的，“跟界碑旁发现的脚印对得上吗？”
香客正用麂皮擦枪栓的防滑纹，听见这话，动作顿了顿。
阳光从窗缝钻进来，照在他耳后那道浅疤上——是去年缉毒时被流弹擦的，当时血顺着脖颈往下淌，染红了半片战术背心，像此刻弹壳里的残渣，看着不起眼，却藏着股狠劲。
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