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风突然变向，卷着片枯叶撞在枪管上，“啪”
的一声轻响。
我看见测距仪里的哨兵突然直起身，往我们这边望了望，嘴里的槟榔渣吐在地上，红得像滴血。
心猛地提到嗓子眼，握着测距仪的手沁出细汗，汗珠子刚冒出来就冻成了冰粒，硌在掌心又痒又疼。
傣鬼缠网的手没停，只是呼吸突然放轻了。
他的战术手套右手食指处磨出个洞，露出半截指腹，那地方有道月牙形的疤，是十年前当狙击手的第一仗留下的——当时他趴在雪地里七个小时，指腹被冻僵的扳机硌出了血，后来结了疤，反倒成了他判断扣动力度的准星。
“别盯着哨兵的脸，”
他的声音比刚才更沉，“看塔基第三块砖，那里有道裂缝，子弹打过去会richet（跳弹），能省半秒瞄准时间。”
我调整测距仪焦距，果然看见塔基第三块砖裂了道斜缝，缝里卡着半片弹壳，锈得发黑——是哪种子弹？看形状像56式步枪弹，去年界碑附近的巡逻队捡过不少。
风又刮起来，这次更猛，把傣鬼的伪装网吹得鼓起来，像只展翅的灰鸟。
他伸手按住网角，指尖正好按在那处破洞上，指腹的温度透过网眼，仿佛在抚摸当年的弹痕。
“还有三分钟，”
他突然说，声音里裹着风的冷硬，“香客他们该到通风口了。”
测距仪里，右侧的哨兵突然往重机枪旁挪了挪，手搭在扳机上，指关节因为用力泛白。
晨光从雾里漏出来点，照在他的枪管上，闪过一道冷光——那道光如果再亮半分，就能照见我们的伪装网。
我的喉结滚了滚，听见自己的心跳声，在这只有风声的崖上，响得像擂鼓。
，！
傣鬼的拇指离开了扳机护圈，按在枪身的铭文上。
那铭文被磨得快看不清了，只隐约能认出“中国制造”
四个字，字缝里嵌着点老山阵地的红土，是他当年从猫耳洞带回来的。
“稳住，”
他的声音像块石头压在风里，“780米，够他跑三个心跳的时间，但不够我们补枪。”
风突然停了瞬。
寂静里，能听见远处矿道入口传来的咳嗽声，能听见自己握测距仪的指节“咔咔”
响，还能听见傣鬼的呼吸，匀得像钟摆——那是二十年狙击手练出的本事，再紧的关头，呼吸也能掐着秒数走。
瞄准镜的十字准星慢慢沉下去，套住了那挺老马克沁的枪管。
傣鬼的手指又搭回扳机上，薄茧蹭过冰冷的金属，像在和老伙计打暗号。
我知道，再过两分钟，等香客的信号弹升起时，这道780米的风里，会飞出一颗子弹，带着鹰嘴崖的冰碴子，和二十年的准头，去敲开那座哨塔的命门。
六点五十九分，崖底的灌木丛突然窜出道橘红。
是香客的信号弹，尾焰撕裂晨雾的瞬间，像根烧红的铁针戳进牛奶似的雾里，弧线拖得又长又颤，最后“噗”
地没入矿道方向的浓白，只留下道淡红的烟痕，在风里散得极慢。
“砰！
砰！
砰！”
李凯的机枪突然炸响。
短点射的闷响砸进雾里，像有人用拳头擂着铁皮鼓，枪口的火光在东侧巨石后闪了三下，每下都扯出道淡蓝的焰，弹壳“叮叮当当”
从枪身蹦出来，落在碎石堆上，滚出老远。
哨塔上的匪徒刚探出头——我在测距仪里看得清，他嘴里还叼着半截烟，烟灰正往下掉。
“咻”
的声锐响，傣鬼的子弹已经到了。
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