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那声音细得像冰锥划破风，等我反应过来时，测距仪里的脑袋已经像被踩碎的西瓜，红的白的溅在塔壁的砖缝里。
匪徒手里的ak“哐当”
砸在塔板上，枪带还缠在手腕上，尸体软塌塌地晃了晃，才顺着塔壁滑下去，靴底在砖上刮出道刺啦的白痕。
傣鬼的狙击枪后坐力带着他肩膀颤了颤，伪装网的茅草被震得簌簌掉。
他没看那具尸体，瞄准镜已经锁死了另一侧的重机枪位——那挺老马克沁还在冒烟，枪管上缠着的红布被刚才的流弹燎了个角，此刻正随着塔的震动飘了飘，像条断了气的蛇，缓缓垂落。
布角扫过发烫的枪管，“滋”
地冒起缕白烟，把那点残余的红，糊成了暗褐。
风里突然混进股腥甜，是血的味。
李凯的机枪还在响，这次换成长点射，“突突突”
的轰鸣裹着弹雨，把哨塔的木栏杆扫得粉碎，碎木片混着雾粒飞起来，像场骤雨。
我看见塔基的裂缝里，刚才卡着的半片弹壳被震了出来，在空中翻了个跟头，落进崖底的灌木丛里，没了声息。
傣鬼正往枪膛里压新子弹，金属撞在枪机上，“咔”
的声脆响。
他的指腹蹭过弹壳底部的铭文，那里刻着生产日期——和麻栗坪村丫头的年纪一般大。
“还有四十秒。”
他突然说，声音里没什么起伏，瞄准镜又对上了矿道入口的阴影，“香客该进通风口了。”
信号弹的余烟还在飘，橘红褪成了淡粉。
哨塔上的红布彻底垂了下来，搭在发烫的机枪管上，像块被丢弃的破布。
雾被枪声震得乱了，开始往矿道里缩，露出塔壁上被流弹打烂的弹孔，每个孔里都嵌着点砖屑，在晨光里闪着冷光——那是我们的子弹，刚撕开了第一道口子。
耳麦里突然炸出邓班的吼声，电流的沙沙声像碎玻璃碴子往耳道里钻，“爆破组上！”
三个字被信号干扰得发颤，却带着股砸进骨头里的狠劲，震得我耳骨发麻。
远处李凯的机枪还在“突突”
响，子弹扫过矿道入口的岩壁，溅起的碎石子“叮叮当当”
落在地上，像在给阿江的脚步敲拍子。
阿江正猫着腰往前冲，怀里的塑性炸药包用帆布裹着，边角磨出的毛絮沾着露水，沉甸甸压得他肩膀微沉。
包上的电子计时器绿得扎眼，数字正从“00:45”
往下跳，绿光映在他汗湿的额头上，把眉骨的阴影拉得很长。
他脚下的碎石堆里还嵌着弹壳，是刚才李凯打空的弹匣，踩上去“咯吱”
响，每步都像踩在绷紧的弦上——矿道入口的混凝土封层就在眼前，那墙被流弹打得坑坑洼洼，露出里面锈红的钢筋，像块结了痂的伤。
“哐！
哐！
哐！”
阿江抽出工兵铲，铲头砸在混凝土上，火星子“噼啪”
溅起来，落在他手背上。
他没躲，只是把肩膀顶得更往前，铲刃在封层上凿出浅坑，混凝土碎屑混着铁锈往下掉，钻进他战术背心的缝隙里。
那坑要凿得深些，才能让炸药贴紧钢筋——老山战场的老兵说过，塑性炸药得像膏药似的粘住目标，不然威力会散，就像当年在雷场，雷管离炸药半寸，炸出来的就是个没用的小土坑。
导火索从炸药包里牵出来，灰黑色的线缠着细麻，阿江咬着线头往回扯，牙关咬得腮帮肌肉突突跳。
线芯里的黑火药末子蹭在嘴角，带着股呛人的硝石味，和他虎口的血混在一起——刚才凿混凝土太用力，1984年老山战场留下的旧疤裂开了，那道月牙形的疤本就泛着青，此刻渗着的血珠顺着指缝往下滴，落在炸药包的帆布上，洇出小小的红点。
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