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町屋二楼，一道影子立在窗后。
看见那人右手垂在身侧，悬空，指节蜷着，如一截褪了色的旧穗，垂着。
他忽然将自己的右手藏入袖中，转身走了。
草履碾过积雪，声儿细如绷断了一根丝。
转身回房，以左手推门。
门轴发涩，推开时吱嘎一响，似雪气被关在门外。
土方将帕子拢紧，塞进贴胸内袋。
针脚乱的地方正硌着心跳，如谁在骨头缝里顿了三下。
窗外雪还在下。
土方以左手去够烛剪，想剪去一截烛芯，却碰翻了烛台。
火焰晃了晃，没有灭，歪向一方，将他的影子投在纸门上。
右手垂在身侧，影子是断的，只到肘弯就黑了。
左手悬在火焰上方，影子是弯的，如一柄偏了半寸的刀。
两截影子中间，隔着一道似将尽未尽的亮。
他盯着那道裂开的亮看了很久，到底没有剪下去。
“……断了。”
他对着烛焰说，声音比焰心还低，“影子……断在肘弯了。”
烛焰没答，只是晃了晃，爆了个灯花，像他未说完的话。
他试着以右手去扶烛台，指节刚触到铜沿，烛台又歪了半寸。
烛泪滴出来，落在他手背上，凝了一小粒白的，涩的，发僵。
他收回手，垂在身侧。
烛泪顺着烛台底座往下淌，在案角积成一小堆。
纸灰被烛泪黏在案角，褐的，白的，混在一起，扯不开。
左手想去拨，指尖触到蜡泪边缘，黏涩，凝在指腹上。
很快被体温煨软，扯出一道细丝，断了。
右手悬在上方，想帮忙按住烛台，指节刚扣上去，铜沿冰凉，滑了半寸。
烛泪又溅出一滴，落在纸灰上，发出很轻的滋声。
远处传来冲田的咳嗽声，尾音被血气呛断，碎在冬夜的雪里。
土方左手攥着帕子，没回头。
窗外雪落在廊下的竹刀上，扑簌簌积了一层薄白，盖住刀穗上没绣完的线头。
他把帕子拢紧，塞进贴胸内袋。
针脚乱的地方正硌着心跳，一跳，顶一下。
雪落在纸窗上，沙沙作响。
他没有吹熄灯笼。
帕子还压在心头，针脚是乱的。
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