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冲田抬眼看他一下，没接话。
他试着以右手按住绢布一角帮忙固定，指节刚触到白底，绢布便滑了半寸。
绣针偏了，在“诚”
字最后一笔旁戳出一个多余的点。
“土方先生的右手，”
冲田没恼，只是笑了一下，“连布都按不住。”
“按住了又能怎样。”
土方忽然低头看自己的右手。
指节虚拢着，箭创在肩甲底下结了痂，又崩了线。
血干了，但筋络似被抽短了一截。
他试着张合手指，掌心发空，握不紧。
“能怎样？”
冲田将膝上那幅绣了一半的“诚”
字帕子折起，针脚朝内，捏在指间，“我阿姐说绣字最难的不是起针，是收针。
线头收不好，整幅字都会散。”
他将帕子塞进土方掌心，尾音断在喉咙里，“帮我收着……等我好了——”
他没说完。
喉间一痒，手背抵住嘴唇，闷咳了一声。
那咳被压在掌心里，尾音很短，指节上沾着血丝，在冬夜的灯笼光里泛着暗红。
他迅速将手藏到膝上，以指腹擦了擦唇角。
血渍渗进袖口，只剩一道浅褐的痕。
“替我收着吧。”
他嘴角动了动，像要笑，又没笑出来。
土方攥紧帕子，针脚乱的地方硌着指腹，他没松手：“……收多久？”
“收到我病好。”
冲田笑了一下，睫毛在灯下投出一小片影，“针脚丑，但别改。
乱着才不会散。”
他没再看土方，将绣针收入袖中，起身走了。
竹刀从肩头滑下半寸，刀穗垂着，扫过手背。
背影瘦得一截被雪压弯的竹枝，肩甲上积了薄白，发尾结着冰晶。
他抬手想拂，抬到一半，又垂下去，任雪埋住刀穗。
脚印从廊下延伸出去，浅得很，如随时会被雪填平。
土方跟到廊下，左手攥着那方帕子，以手背拍去肩甲上的雪。
雪落在廊下，积了一层薄白。
他低头看掌心。
帕子凉，针脚乱的地方硌着指腹。
帕子塞入掌心时，针脚朝内，诚字那面的棉线糙糙的，硌着那薄茧。
冲田的指尖擦过他掌根，凉的，带着血气，很快收回去了。
他忽然想起那温度——是热的，比雪烫，却比血凉。
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