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土方岁三坐在案前。
右手搁在膝上，指尖虚拢，握不住笔杆。
左手指尖拈着笔，悬在纸上。
笔尖悬在纸上，墨块凝在狼毫尖，好似一枚将落未落的痂。
他没有立刻写。
左手去够砚边的墨块——前日近藤从町里带回的，桐烟里混着一点冰片的气味儿，泛着冷光。
左手食指与中指夹住墨块，在砚台上转。
沙沙响，转得匀，却慢。
右手想去按住砚角，指节屈了屈，刚触到石沿，砚台滑了半寸。
墨汁溅出来，在案上洇开一小片黑的。
有几滴落在袖口，渗进布料纹理里。
他盯着那片墨渍看了很久。
左手去擦，越擦越糊，墨渗进指腹的纹路里。
右手悬在半空，指尖往下滴着墨汁，垂着，坠着，使不上劲。
他试着以右手去握墨块。
指节刚扣上去，墨块从掌心滑出去，在砚台上磕出一声闷响。
翻了个身，桐烟那面朝下，染黑了一小块砚池。
左手急忙按住，墨块在左手指下重新转动。
沙沙声更涩了，如指甲抠进旧痂。
右手垂回膝上，指尖虚拢，沾着墨渍，蜷着。
他只写了三个字。
“岁三禀”
。
笔尖顿在“禀”
字右下，墨滴砸下去，晕成一团，从“禀”
脚爬到纸边。
左手使力别扭，横画总偏半寸，像刀身歪了的弧。
他试着写第四个字，笔锋悬在半空。
狼毫尖上的墨滴晃了晃，到底没落下去。
那第四个字是“近”
。
他盯着那团墨渍看了两息。
烛泪堆在烛台边缘，凝成一小圈，如谁把半枚指甲盖摁在那里。
烛泪顺着铜沿往下淌，在底座积成一小堆。
白的，半透明的，被火光烤得发软。
忽然以左手将纸凑近烛焰。
纸角蜷曲，发出很轻的噼啪声，“岁三”
两个字扭曲成别的形状。
灰落在砚台边，残温未散。
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