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禁门之变后第三日。
土方坐在案前。
左膝抵着榻沿，指节抵着案角，没写名册。
右肩的绷带崩了线，血浸透了三层，顺着手臂内侧往下淌，在肘弯积了一小片黏腻。
那黏腻是温的，从皮肤底下渗出来，和禁门之变那夜长州浪士刀锋上的铁锈气混在一起，沉在肘弯，发沉，发稠。
“剪了。”
他左手握烛剪，剪去一截灯芯。
火光骤亮，右眼被刺得眼尾一颤。
视野里近藤的肩甲化作一团模糊的铁灰色，边缘被灯焰啃出毛边。
亮。
亮得刺眼。
“但别暗。”
他像是对自己说，“暗了，就看不见了。”
剪刃开合。
咔哒。
门没锁。
近藤带着一身硝烟进来。
肩甲未卸，襟口还沾着旁人的血，褐色的，结了层薄壳。
走路却轻，靴底碾过榻榻米，窸窣一响，似谁以指节擦过生宣的边。
“脱衣服。”
“小伤。”
近藤伸手，不是商量。
他解开土方肩头系带，布料剥离伤口，黏连声轻而韧，如从骨缝里抽出一根湿筋。
土方肩膀陡然一硬，呼吸变了节奏，偏过脸，颈侧完全暴露在灯焰里，筋脉在皮肤底下弹跳。
“伤。”
他说。
这伤从池田屋就开始埋着。
那夜流矢钉进肩甲缝隙，箭头卡进皮革与铁片之间，他没拔，没吭声，背着近藤冲过长街时血从两人交叠的衣料里渗出来，分不清是谁的。
“分不清了。”
他说，“血是谁的，分不清了。”
“分不清，就不分了。”
他以为瞒住了，以为近藤昏过去就没看见他右臂垂在身侧。
但近藤看见了。
“池田屋的箭创，”
近藤开口，声音从绷带摩擦声里浮出来，“你瞒了两个月。”
“没瞒。”
土方说，“忘了。”
“忘了？”
近藤说，“两个月，忘了？”
“……嗯。”
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