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窗外有瓦片响，很轻，谁以碎瓶边缘擦过瓦檐，又收了回去。
凉意从窗缝漏进来，混着血气，一层霜贴在纸门上。
他没有抬头。
左手覆上右手腕，隔着衣袖按住那道十字结。
绳纹还硌在皮肤上，好似一道勒进皮肉的旧疤，洗不净，褪不掉。
他盯着那处凸起，指腹悬在上方，没落下去。
绳纹在指腹下打了个转，没散，只是更紧了。
烛火噗地灭了。
灯芯上最后一点红缩成针尖，忽地没了。
黑暗从纸门缝渗进来，沿着榻榻米爬上来，贴着他的衣摆，一寸一寸往上吞。
土方停在黑暗里，左手还按着腕骨，绳结硌着指腹，钝钝的，像指甲在骨头上刻了道痕。
他忽然以右手去碰那处凸起。
指节虚拢，使不上力，只触到边缘一角，触到一片将凝未凝的霜。
右手抖了一下，缩回来。
左手将袖口拢紧，往心口按了按。
贴着肋骨，绳结硌着心跳，一跳，顶一下。
窗外，町屋的灯已经灭了，雪还在下。
“……阿岁。”
纸门外传来声音，是近藤。
“睡了。”
“睡了还点灯？”
“马上吹。”
“糖呢？”
土方从枕下摸出一只铁皮小罐。
糖霜化了，三粒金平糖黏在罐底——那是之前剩的，他没舍得吃完，怕刻度乱了。
他抠出一粒，含进嘴里。
“甜。”
他说。
纸门外静了半息。
“甜就含着。”
近藤说，“别吐。”
土方没吐。
糖粒在舌底化开，棱角嵌着，硌得发疼。
棱角化圆后，甜味漫上来，混着肩窝药膏的苦，也混着绷带棉纱的涩。
“勇师兄……”
他对着窗外的雪说。
“糖太甜。”
雪没答，只是静静地落在窗台上，化了。
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