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他把手握成拳头，绳结勒进腕骨，更疼了。
又松开。
指节发白，掌心却烫。
那烫不是自己的。
然后猛地收回手。
起身，将绷带卷好，塞进抽屉最深处——与染血白布并列，一层叠一层。
抽屉合上时，他看见自己的右手在残余的烛火里投下影子。
那影子是弯的，指节蜷着，握不紧。
腕骨上的脉搏还在跳，顶着那道凸起的痕。
他把手抽回来，指节发白。
抽屉咔哒一声，合上一排齿。
丑时末，土方未眠。
他展卷，核对战后的队士名册。
纸页上的墨字在烛火里发虚，右眼看出去只剩一团团模糊的墨渍。
他换了个角度，用左眼去追，才勉强辨出轮廓——左眼的视力也在退。
笔尖悬在某个队士名字的上方，迟迟没有落。
窗外又传来极轻的响，比前两夜更沉。
他记不清这是第几声了。
土方没有抬头。
他去够烛剪，剪去一截灯芯。
火光骤亮的一瞬，右眼被刺得眼尾一颤。
他眨了一下，再眨一下，右眼的影子没有变清晰，反而晕出更重的白翳，如一层被灯油熏透的纸。
他忽然想起近藤拨灯芯的手。
那手停在灯罩边缘，没有看他，只将灯芯又往上拨了半分，火光便稳了。
“亮了些，”
近藤说，“好写字。”
但此刻火光太亮，亮得无所遁形。
土方左手覆上去。
两只手叠在烛火里，一弯一直，弯的那只影子被直的压着，边缘模糊成一团。
如一柄刀压着另一柄刀。
他盯着那影子看了很久，到底没有移开。
町屋方向传来马蹄声。
土方侧耳。
那马蹄声碾过碎石板，比前两夜更急，甲胄碰撞的响动里混着一声闷咳，像谁把笑声嚼碎了，混着血咽回去。
他没有起身，只是将抽屉拉开半寸，露出里头的染血白布与绷带卷。
他盯着那卷绷带，没立刻去碰。
指节扣着外圈的麻绳，力道往缝里沉，近藤的指节还压在那里。
腕骨上的脉搏在布条底下跳，一下，两下，重得抬不起来。
他缩回手指，指腹还留着麻绳的糙。
抽屉推到底，咔哒，铜扣咬住了。
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