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这个字有眼睛，有意识，有心跳。
这个字是活的。
五千年前，在苏美尔的神庙里，他第一次问“什么意思”
的时候，这个字就活了。
它不是被写出来的——是被问出来的。
他的问题赋予了它生命，让它从虚无中诞生，从黑暗中浮现，从时间的裂缝里挤出来。
它活了三秒钟，然后死了。
因为他的问题没有得到回答。
它等了三秒钟，没有等到回答，就死了。
但它的尸体留了下来，变成了那行浮在空气中的字。
五千年来，他一直以为那行字在问他。
其实是他在问自己。
那行字只是他的问题的尸体。
他对着尸体问了五千年，从来没有得到回答，因为尸体不会回答。
只有活着的字才会回答。
现在它活了。
在他的女儿笔下，在“我”
这个字里，活了。
不是因为他问对了问题——是因为他不再问了。
他放下了笔，不再写了，不再问了。
他沉默了。
在沉默中，那个字活了过来。
因为它不需要回答问题了——它只需要存在。
存在就是答案。
三
凌晨五点，天开始亮了。
灰蓝色的晨光从窗帘的缝隙里渗进来，和月光混在一起，在地板上铺开一层薄薄的、银灰色的光。
女儿躺在沙发上，头枕着周明远的腿，又睡着了。
她的手里还握着那支笔，笔尖抵在纸上，纸上那个“我”
字在晨光中安静地躺着，黑色的，普通的，和所有普通的字一样。
妻子也睡着了，靠在他肩膀上，呼吸很轻，很均匀。
她的手搭在女儿的手上，手指和手指交缠在一起，像两滴水融合，像两块蜡粘连，像两枚齿轮咬合。
周明远坐在她们中间，没有睡。
他睁着眼睛，看着窗外。
天越来越亮，星星一颗一颗地消失，云被染成了粉色，远处的楼顶镀上了一层金色的光。
和每一天一模一样。
但他知道今天不一样。
因为今天他不会忘记。
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