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她说，“你要把那行字写下来。”
“哪行字？”
女儿没有回答。
她从沙发上滑下去，光着脚走进厨房，拿了一支笔、一张纸，走回来，把纸铺在茶几上，把笔递给他。
“写。”
她说。
周明远接过笔，看着空白的纸。
他不知道要写什么——那行字已经消失了，被烧掉了，变成了灰，变成了种子，变成了花，变成了粉末，飘进了女儿的眼睛里。
但他知道那行字的意思。
不是记得——是知道。
就像他知道自己的名字，知道自己的年龄，知道自己是谁。
那行字已经不需要浮在空气里了——它在他心里。
在五千年的记忆被烧掉之后留下的灰烬里，在灰烬被压成的种子里，在种子长成的花里，在花碎成的粉末里，在粉末飘进女儿眼睛里的那一刻。
他拿起笔，在纸上写了一个字。
“终”
。
女儿看着那个字，摇了摇头。
“不是这个。”
他写了第二个字。
“始”
。
女儿还是摇头。
他写了第三个字。
“钉”
。
女儿继续摇头。
他放下笔，看着她。
“那你要我写什么？”
女儿伸出手，从他手里拿过笔，在纸上写了一个字。
一笔一划，很慢，很认真。
写完了，她把笔放下，把纸转过来，让他看。
纸上写的是一个“我”
字。
周明远看着那个字，看着它黑色的笔画在白纸上安静地躺着，没有发光，没有蠕动，没有呼吸。
只是一个普通的字，用普通的圆珠笔写在普通的纸上。
和所有普通的字一样，和所有普通的早晨一样。
但他看着它的时候，觉得它在看他。
不是拟人——是真的在看他。
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