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那颗种子在他手心里，那朵花在他嘴唇上，那个字在他心里。
它们不会消失，不会被烧掉，不会被压成灰。
它们会一直在那里，在他手心里，在他嘴唇上，在他心里。
在他每一次洗碗、每一次拥抱、每一次亲吻的时候提醒他——他问过那个问题，得到了答案。
答案不是“终”
，不是“始”
，不是“钉”
。
答案是他自己。
他就是答案。
他低下头，看着女儿手里的那张纸。
纸上那个“我”
字在晨光中微微反着光。
他伸出手，用指尖摸了摸那个字。
纸是粗糙的，圆珠笔的墨迹是光滑的，微微凸起，像盲文。
他能摸到那个字的笔画——一撇，一横，一个钩，斜钩，撇，点。
六笔。
六画。
六千年。
不是五千年——是六千年。
他算错了。
不是五千年，是六千年。
第一个问题不是在苏美尔的神庙里问的——是在更早的地方，在更早的时间，在还没有文字、还没有语言、还没有人的时候。
第一个问题不是用嘴问的——是用存在问的。
第一个“我”
字不是用笔写的——是用生命写的。
六千年，他一直在写这个字。
一笔一划，一世一划。
写了六千年，写了六笔，还差一笔。
最后一笔是什么？
他拿起女儿手里的笔，在“我”
字的旁边，写了一个点。
很小，很小，像一颗瞳孔，像一枚钉子，像一个“终”
字。
七笔。
七画。
七千年。
他写完了。
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