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乔伊斯家的窗外透出温暖的黄色灯光，那光芒穿过半掩的窗帘洒在门前的台阶上，将深秋的寒意稍稍驱散了一些。
薇洛停好自行车，轻轻地推开门，门轴发出一声细微的吱呀声，像是某种古老的问候。
“姨妈，晚上好——哦，鲍勃，你也在？晚上好。”
薇洛走进客厅，礼貌地和两个人打了招呼。
鲍勃正蹲在电视机前摆弄着手里的录像机，那台老机器在他手里发出咔嗒咔嗒的声响，他抬起头冲她笑了笑。
乔伊斯手边放着刚从烤箱里拿出来的食物，热气腾腾地往上冒，空气中弥漫着黄油和面粉烘烤后特有的那种香甜气息，暖融融的，让人一进门就不自觉地放松下来。
“嗨，薇洛，乔纳森在威尔房间里，威尔应该是在画画，去吧。”
乔伊斯一边把烤盘往桌上放一边说道，语气里带着一种随意和自然。
薇洛点点头，快步走到威尔房间门口，却见乔纳森正站在威尔面前，脸上的表情有些严肃，那眉头微微蹙着，语气里带着一种小心翼翼的试探：“谁叫你僵尸小子？”
“僵尸小子？”
薇洛重复了一遍乔纳森的话，她走进房间，把威尔的门轻轻掩上，然后也坐到威尔的床边，“谁这么叫你？”
“你可以跟我们说，你知道的，对吗？”
乔纳森的声音有些急切，那语气里的担忧几乎要溢出来，他往前倾了倾身子，像是想要把威尔从某种看不见的壳子里拉出来。
薇洛的手轻轻放到威尔的肩膀上，掌心触到的是一片单薄而紧绷的肌肉，她说：“没错，威尔，不管发生什么，你都可以和我们讲。”
威尔沉默不语，只是低着头继续画着手里的画，那铅笔在纸上发出沙沙的声响，像是某种拒绝的信号。
他的肩膀微微耸着，整个人缩成了一团，用沉默筑起了一道墙。
乔纳森有些着急了，他伸手轻轻碰了碰威尔的手臂。
威尔突然放下画笔，那动作带着明显的抵触和烦躁，他的声音也一下子提高了：“别再这样对我了！”
“什么？”
乔纳森把手缩回来，像是被什么东西烫了一下，眼里带着困惑和受伤，“怎么对你？”
威尔抬起头，那目光认真而固执，带着一种不符合这个年纪的清醒，像是一个被迫过早长大的孩子终于忍无可忍地发出了自己的声音：“别像其他人那样对我，好像我有问题似的！”
他的声音越说越激动，像是积攒了很久的东西终于找到了出口，“妈妈、达斯汀、卢卡斯……所有人！
他们对待我的方式，就像我要崩溃了——我就像个婴儿，好像我不能自理——这对我没有帮助，这只让我觉得自己是个怪胎！”
乔纳森连忙否认道：“你不是怪胎。”
“我是。”
威尔重复着，那声音里带着一种自暴自弃的意味，像是在宣告一个他已经接受的事实，“我是。”
说完他又低下头继续画画，动作固执而封闭，那铅笔重新握回手里，笔尖用力地压在纸面上，想用画笔和纸张把自己与所有人隔开。
乔纳森看了薇洛一眼，眼神里带着无奈和心疼，像是一个面对暴风雨却无能为力的人。
他脱了鞋，整个人坐到床上，床垫往下陷了一截，他的声音放得很轻很柔，像是在哄一只受了惊的小动物：“对，你就是怪胎。
但那又怎么样？你想当个普通人吗？你想和其他人一样吗？当怪胎是最棒的——我就是怪胎。”
威尔抬起头看着他，眼里带着怀疑，目光在乔纳森脸上停留了好一会儿，像是在辨认这番话的真假，然后他问：“所以你没有朋友？”
薇洛被威尔的这句话逗笑了，那笑声轻轻的，她看了一眼乔纳森，对威尔摇摇头说：“他有朋友。”
乔纳森连忙点头，那动作里带着一种急于证明自己的迫切：“yeah，是的，我有朋友。”
威尔不理解，眉头微微皱起，那困惑的表情在他脸上显得格外认真：“那你为什么一直和我玩？”
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