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看着它们的翅膀如何从绚烂变成灰败，看着它们的身体如何从柔软变成干瘪，看着它们在玻璃后面挣扎的样子——那种样子，和被拔掉翅膀的蝴蝶在地上爬的样子，好像也没什么不同。
它想，不变成蝴蝶，就不会被拔掉翅膀。
不变成蝴蝶，就不会被抓住。
不变成蝴蝶，就可以一直当毛毛虫。
一直爬，一直吃，一直躲在叶子上，一直和同类挤在一起取暖，用那种触碰确认——你还活着，我也还活着，我们都还活着。
这样就好了吧。
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但也有别的故事。
在世界的另一片叶子上，有一条毛毛虫，向往火焰。
它不知道为什么会有那种念头。
从它第一次在夜晚看见飞蛾扑向灯火的那一刻起，它就觉得，有什么东西在身体里烧起来了。
飞蛾。
不是蝴蝶。
飞蛾是毛茸茸的，灰扑扑的，没有蝴蝶那么好看。
但飞蛾会扑火。
会在最深最黑的夜里，朝着唯一的光飞去，一头撞进那炽热的、燃烧的、足以将自己焚尽的火焰里。
那条毛毛虫想，我也想那样。
哪怕变成灰烬。
哪怕只是一瞬间。
于是它结茧，破茧，变成了一只灰扑扑的、毛茸茸的、没人会多看两眼的小飞蛾。
然后它飞向火焰。
那一瞬间，它的世界被照亮了。
不是被外面的光，而是被它自己——被它身体里那一直燃烧着、却从未被看见的东西。
它在火焰中卷曲、焦黑、崩塌，但它看见了。
看见了光的源头。
看见了它一直向往的、那个比自己大得多的东西。
它想，值得。
在不懂飞蛾的毛毛虫眼里，那就只是一片灰烬罢了。
但在灰烬里，曾经有过一瞬间——比一辈子都亮。
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还有别的。
有一条毛毛虫，活到了很老很老。
老到毛都白了，老到爬不动了，老到身边的同类一批一批地变成蝴蝶、变成飞蛾、变成灰烬、变成别的什么。
它没有变成蝴蝶。
也没有变成飞蛾。
它只是活着。
活着吃叶子，活着躲避天敌，活着在每一个清晨确认自己还活着。
它不知道自己为什么活着，但它知道，它活着的每一天，都在做一件事——吃叶子，拉屎，睡觉，重复。
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