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影七没说话。
他坐在十九身边，低着头，不知道在想什么。
管事走进来，蹲下，探了探十九的额头。
还是烫。
他又看了看十九的脸色——
灰白的，嘴唇干裂，眼窝深陷，像一具还没死透的尸首。
“扔出去吧。”
管事站起来，“......活不了了。”
影七没有动。
管事等了一会儿，见他不说话，也不动，懒得再管，转身走了。
影七还是没动。
他坐在那里，低着头，看着十九。
那孩子已经不喊冷了，也不说胡话了，就那么躺着，呼吸越来越浅，越来越慢，像一盏快要燃尽的油灯。
过了很久，他伸出手，握住了十九的那只手。
很烫。
很小。
像握住一只濒死的雏鸟。
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第七天早上，影七醒过来的时候，发现有什么不对。
他低头看。
十九睁着眼睛，正在看他。
那双眼睛不像前几天那样烧得发直了，清亮的，黑得像两汪潭。
十九就那么在影七怀里躺着，眼睛一眨不眨地看着他，看了很久。
影七没动。
十九也没动。
过了一会儿，十九开口了。
烧了七天，嗓子哑得厉害，声音像砂纸磨过：
“你叫什么？”
影七没答。
十九又问：“我以后叫你什么？”
影七沉默了很久。
他从来不告诉别人自己的名字。
在暗营里，名字没有意义，只有编号。
他是影七，他们是十九、二十三、四十一，活着的死了的，都是一串数字。
但他看着那双眼睛，忽然说不出拒绝的话。
“……七。”
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