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十九的眉头动了一下。
影七又捧了一捧雪，敷上去。
一捧，两捧，三捧。
他的手冻得通红，指节僵硬，但他没有停。
额头敷满了，他把雪攥在手里，化成水，滴在十九嘴唇上。
十九的嘴唇动了动，咽下去了。
影七又攥了一捧。
这一夜，他进进出出几十趟。
捧雪、敷额、滴水。
窝棚里没有火，没有热水，没有任何能救命的东西。
只有雪，只有他的手，只有那个烧得人事不知的孩子。
四更天的时候，十九开始说胡话。
“冷......”
他蜷成一团，牙齿打战，“冷......”
影七把自己的破衣裳脱下来，盖在他身上。
两件破衣裳叠在一起，还是薄得像纸。
十九还是喊冷。
影七沉默了一会儿，躺下来，把他搂进怀里。
两个瘦骨嶙峋的身体贴在一起，像两片单薄的叶子叠着，勉强挡住一点风。
十九的脸贴在他胸口，滚烫的，呼吸喷在他皮肤上，像一小团火。
影七没有动。
他睁着眼睛，看着黑暗中的某处。
怀里的孩子还在发抖，还在说胡话，但他搂着那只小小的身体，像搂着什么不能放的东西。
第五日。
十九还在烧。
影七的眼睛熬得通红，嘴唇干裂，脸上没有一丝血色。
他每隔一个时辰就出去捧一次雪，回来敷在十九额头上。
他不再滴水了，因为十九的嘴唇已经干得裂开，滴进去的水都顺着嘴角流下来。
他换了法子。
他把雪含在自己嘴里，含化了，然后用嘴唇渡进十九嘴里。
一口，一口，又一口。
十九的喉咙动了一下，咽下去了。
影七又含了一口雪。
第六日。
管事来了一趟。
他站在窝棚门口，往里看了一眼，皱起眉头：“还没死？”
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