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御药房在太医院东侧。
穿过一道月洞门，绕过一排晾药的架子，就能看见那一溜低矮的瓦房。
瓦是灰的，年头久了，有些地方塌下去，凹出一道一道的沟，沟里长着细细的青苔，干枯了，变成一层黑褐色的壳。
屋檐伸出来很长，把阳光挡在外面，只在门槛处留下一道笔直的、锋利的阴影。
门虚掩着。
不是关着，是虚掩——两扇门板之间留着一道缝，窄窄的，刚好容得下一只手伸进去。
门板上没有锁，铜环上落了一层灰，灰上有人按过的手指印，新鲜的，指纹清清楚楚。
包拯站在门口，没有立刻进去。
他伸出手，用指尖轻轻推了一下门板。
门“吱呀”
一声开了。
那声音很轻，很短，像一个人从睡梦中翻了个身，哼了一声，又沉下去了。
药味扑面而来。
不是一种药味，是几十种、几百种混在一起的味道——苦的，辛的，涩的，酸的，还有一丝若有若无的甜。
它们搅在一起，拧成一股看不见的绳子，从门里甩出来，抽在脸上，呛进鼻子里，黏在喉咙上。
包拯的眼睛眯了一下，不是疼，是那种被什么很重的东西压住的感觉。
他深吸了一口气，走了进去。
阳光从窗格里透进来，在地上投下一排一排的格子。
格子里是亮的，格子之间是暗的。
亮的地方能看见空气里浮着的细尘，一粒一粒的，慢慢飘，慢慢落，像一场永远到不了地面的雪。
暗的地方什么都看不见，只有药柜的轮廓，黑漆漆的，一列一列，一排一排，像一座缩小的城。
药柜靠墙而立，从地面一直顶到天花板。
每一面墙都是药柜，每一面药柜都有几十个小抽屉。
抽屉是木头的，被手摸得发亮，黄褐色的，泛着油润的光。
每个抽屉上都贴着药名标签，白底黑字，楷书，一笔一画，工工整整。
当归。
川芎。
黄芪。
桂枝。
白术。
茯苓。
甘草。
陈皮。
一排一排的，密密麻麻，像一张写满字的纸。
包拯站在那里，目光从一排扫到另一排，又从另一排扫到更远的一排。
他的眼睛在适应这昏暗的光线，在那些密密麻麻的标签里，找他要找的东西。
公孙策已经走到角落里了。
他的脚步很轻，踩在砖地上几乎没有声音。
他停在最里面的那面墙前，在最下面一排抽屉前蹲下来。
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